Brun solo es un recuerdo

Una despedida

2011-11-12T17:17:00.001+01:00

Permíteme equilibrar la batalla con la leve señal delresentimiento latiendo en la agrietada frente. Y escupir en suelos cuasi sagrados…

De enemigo es la estampa que llevo encima. No importa todolo que te laves , con aguas de cien llantos y una carcajada, ni lo mucho quefustigues los retratos desenfocados.

Ya has mostrado todo el chasis de tus estúpidas ideas y hasdejado parte de tu carne y tiempo en alimentar a quienes ahora se alzan denuevo, a quienes buscaban evadirse, a quienes les parecía que una letra tansolo es eso, una letra… Todos poco a poco han desarrollado su propio odio y elmás primitivo acto de supervivencia les ha hecho caer en el tan humano egoísmo,han tejido en murales de nostalgia y soledad en sus cabezas mientras caminaban,cuando se levantaban, cuando se acostaban… cuando un simple soplo de aire leshacia respirar. Todos conocen tu forma de actuar y lo que pasa por tu cabeza esexplicado en estas torpes líneas. Todos te conocen. Y tú a ellos recién empiezasa conocerles.

Y hay que saber cuándo parar… Hay que saber cuándo retirartea tiempo pues no es bueno retocar la realidad más de lo debido. Has de saber cuándosoltar el bolígrafo, cuando dejar de machacar las teclas del teclado, cuandoguardar silencio. Sssssss… ahora callaré los tabúes, las palabras prohibidas,aquello que no quieren escuchar… SSSsss… no debo perturbar su sueño. Ya secrecieron lo bastante como para que eso les interese, ya se alimentaronsuficiente de tus miedos.

Rompo una hoja y con las letras que habitan en élreconstruyo como un dios loco el dichooriental: “Si amas algo déjalo volar libre si vuelve a ti…”. Y es cuando todocambia, cuando unas letras suplantan a otras, cuando sustituyendo las que habíande estar a continuación puede leerse: “…será que necesita recordar lo que estemer y odiar”.

Acabo vestido de Mefisto

Irán cayendo las hojas… una a una…

… Hoy más que nunca…

Brun solo es, y será, un recuerdo.

Un susurro para Salomé

2011-10-09T22:37:00.002+02:00

Deja de mirarme, ser de carne…

Deja de acunarme en el pálido favor de tus sentidos;

Pues no sabes loque soy, ni siquiera eres capaz de imaginar a lo que me veo forzado ante laatención desmedida, desmerecida… y fuera de toda parcela de tiempo y espacio.

Deja de mirarme, mortal…

Pues yo estoy muy por debajo de las cosas que se marchitan ymueren… Pues vivo del recuerdo y soy coleccionista de las frases más amargas,las heridas más sangrantes, las creadasen más de una noche de desacuerdo y de renuncio a lo físico. Todo esto me dotade algo parecido a la vida y así conservo toda esencia en animación suspendida.

Soy homúnculo de un pasado decorado entre sangre y lospinceles improvisados de cada una de tus pestañas.

Soy un cuadro al fondo del pasillo, un autorretrato de lasdesgracias y las amistades fingidas, de torpestrazos que dan los niños cuando se cansan del juguete … y lo rompen, lo apilan …dejan que el oxigeno haga su trabajo y el anaranjado manto de la oxidación tapade manera intima la desnudez y crea las arrugas del devenir.

Soy ficción de las noches menos recomendables para soñar.

Soy sueño de una Luna que todavía se pasea por los horizontes,de una ciudad ahumada, con camisón.

Deja de mirarme…de reojo…

Deja de mirarme, vista torpe…

Deja de apoyarme en tu cristalino… que no sé donde está lasalida y en mi cautiverio debo desgarrar la piel para salir… y no soy escapistamuy hábil ni muy delicado.

Quien iba a decirme que después de tanto tiempo… que unasonrisa cortaría como el más cortante de los puñales. Quien me iba a confesarque ante un leve temblor se esconde una bandeja de plata tallada a partir decada una de las palabras y rencores.

Deja de mirarme… Pues tú te alejas…. y a mí me quedan apenasfuerzas para mantener el parpado petrificado y no crear ese oscuro telón que convierte cadamilésima en una eternidad. No es justo…

Muerte, deja de mirarme.

¿Por qué no escribes? (Probablemente para poder respirar)

2011-08-18T19:06:00.004+02:00

Uno nota como se pudre el papel

y es que cada vez hay menos motivos…

… menos oídos.

Se cansaron de escuchar tus delitos;

será que te ven sonreír

y tratar salir del agujero,

beber de ese aguacero

que refrescó aquel terror

y enfermo de contradicción

creé este mundo malnacido.

Y todo es

un “Tú estás”…

… y un “Yo me voy”.

Un leve masticar

y un “Tú lo escupes”.

Quizás siempre supe

que todo es un problema

para hartarse de respirar.

Por eso inundé de trazas de rencor

cada oración y palabra.

De pedazos de cristal ahumado

todas las miradas.

Y poco a poco se desconecta

corazón del alma estándar,

se construyen, casi sin saber,

los cimientos de una casa

que luce, hoy por hoy, deshabitada.

-“¿Por qué no escribes?”

-“Porque apenas entiendes nada”

Carne y Furia

2011-05-25T01:05:00.005+02:00

Carne y Furia

entre tus restos.

Carne solo porque sangras…

Furia porque hay palabras que no guardas.

No respetas el susurro

y vendes todo tu mundo

entre caricias que delatan

que tu soledad es el presente

de una errata del cariño;

Una pestaña contra el mundo ;

Un segundo mantenido en el olvido;

Un desprecio en el pasillo

por el que paseas desnuda …

Hablas de lo escrito

y te pierdes

entre mares de la duda

más obscena.

Carne y Furia…

Eres sedosa luna

que controla las mareas.

Vuelvo a sentir ese abrazo,

esos besos acelerados…

Hoy, más que nunca

te vuelvo a sentir

como Judas en la última cena.

Asco… Rabia.

Ira… pena.

Mientras, acurrucada esperas

y equilibras el tormento.

Dibujas con los dedos,

serpenteantes, líneas en la arena

que troquelan tu figura

en una parcela del pasado

donde la cristalina distancia

entre bendita piel y mundanal tacto

se mide en kilómetros cuadrados.

Carne solo porque lloras…

Furia porque amas lo pagano.

Miras a tu rey y, entre gritos,

ávidamente proclamas

tener su corona entre tus brazos.

Y mientras, la tuya colgada

en la esquina de la cama…

…Recordántote…

… que…

Eres Carne cuando sientes….

… Eres Furia cuando amas.

Muñecas rotas

2011-05-05T20:32:00.005+02:00

Ahora son muñecas rotas…

Tristes juguetes en manos sudorosas

de niños tristemente eternos.

Victimas de infiernos de escaparate.

Comida para bocas entreabiertas

que muestran sus encías rosas

y arrancan con viles dentelladas

sus vestidos de encaje.

No importan las palabras

pues se han transformado

en macabras canciones de cuna.

Ni tan siquiera importan

los gestos que ensayaste

en el espejo de la locura.

Pues cuando la piel es porcelana,

por mucho pétalo que la envuelva,

tiende a agrietarse …

¿Te preguntaste alguna vez

ahora que hacer?.

¿Ahora, que la saliva está muerta? .

¿Ahora, que lo que queda en tu tez

es una lágrima reseca?

Ahora …

Que no eres nada .

Ahora …

Que la vida se reduce al estante,

a la vitrina, desde la que observas.

Ahora …

que voluntad se reduce a otra voz

y a la conciencia muerta.

Ahora …

que otras manos llevan las partes,

todas esas piezas sueltas,

que dejaste en el camino

que hoy lejano y extraño recuerdas.

Ahora son muñecas rotas …

De esas que dan miedo

y a las que nadie quiere agarrarse.

De esas que devoran lustros

soñándose seres de carne.

Todo lo narrado quedó escrito en los mares de tu olvido (Homenaje a Howards Phillips Lovecraft)

2011-02-04T00:19:00.004+01:00

Las aberrantes cúspides, eran el mirador perfecto para poder paladear el acariciar macabro de las olas, la típica mano que aparta alguna pequeña sobra de nuestro último festín para no verse expuesta a tan horrible imagen. La caricia dotada de un tacto que se lleva algo físico de ti y que ahora lo mantiene inerte en sus frías , pero siempre en movimiento, manos con las que manipulaba esa pequeña figura de cera, estirando sus miembros aproximándolos al desprendimiento, rajando todo aquello que no se puede ver.

Las Olas golpean incesantes. Un batallón de soldados se lanzan y se destruyen contra las piedras quebrando su fuerte estructura y arrancando sedimentos que vieron tiempos mejores. El ruido imita una batalla de seres extraordinarios, invisibles, que rugen en multitud y entonan viejos canticos de guerra, antiguas lenguas de edades no conocidas por el hombre.

Luchan por un terreno que antaño fue suyo.

De poco vale cubrirse el rostro… Siempre alguna gota llega para recordarte que existen cosas ante las que nunca estaremos protegidos, somos simples victimas de agentes externos que sueñan con devolvernos todo ese Caos que hemos sembrado… Existen cosas que no se ven pero que se pueden sentir!!!... Y ni siquiera en lo alto de esta formación rocosa, en esta playa sientes la seguridad de la distancia.

Esos ojos, en ese telar negro que sirve de escenario, vigilan, observan, conspiran, traman, en silencio los croquis de nuestros antiguos miedos. Dicen que en noches de tormenta susurran en el oído de marineros el mansaje de su llegada, sus intenciones… su leyenda y los secretos que se ocultan tras los símbolos arcanos, y las lágrimas que brotan de estos avergüenzan al mismísimo cielo.

Desde este pedazo de tierra solo se presencia Infinito… Eternidad… La Nada y su sutil velo de neblina inmaculada. Noto ese viscoso intentar agarrarme de los tentáculos de la imaginación y arrastrarme hasta el mundo en el que los locos cuentan relatos y se arropan en todas las hojas narradas, invadidas por abstractas y horrendas visiones decoradas por burlescas brisas.

Y hoy trato de apartar la mirada de ese océano, trato de arrojar al olvido todas esas criaturas embriagadas en mal y agua salada, trato de que el olvido arrastre hacia su boca toda narración que pueda perturbar mi sueño… Porque todos esos relatos tienen algo de verdad, tienen contenido todos los miedos ancestrales a la gran nada, a lo desconocido…

Se que dicen la verdad. Porque yo en cierto modo… también lo he visto.

Venus no nos quedaba tan lejos

2011-01-27T21:02:00.002+01:00

Fue esa luz que se apagó tras tu despertar.

Fue la canción que sonó en la radio, en una habitación , cuando sonreiste la primera vez.

Fue mi fe... la que se desmontaba tras el muro de alabanzas y galanteo.

Te deje un suave insomnio y aguardiente, en forma de lagrimas, que no parabas de beber.

Sollocé cuando las agujas del reloj cortaron la respiración de dos inocentes en un juicio de moral. De testigos solo quedaron los sentidos, y bien sabes que poco podemos fiarnos de sus falsas coordenadas.

Tu viste que mi perfección era solo arena que se te metio en los ojos...Por eso esa noche no paraste de llorar...estuviste muy quieta y deseaste mimetizarte con un ambiente seco y torpe.

Podríamos haber desaparecido y quedar flotando como dos cuerpos abstractos en el paraíso... Pero yo decidí alimentar tus ansias de mentiras, y tú solamente quisiste volver a cubrir tus madrugadas con telares roídos y rojos. La dulce condena en el panteón de las Furias.

Venus no nos quedaba tan lejos...pero ni tú ni yo conseguimos los papeles de la inmortalidad.

Fue la lluvia, eyaculada por la tormenta, la que arrastró las buenas costumbres y la sinceridad tan cristalizada y fingida.

Fueron las margaritas del jardín que se empeñaron en mentirte con un "SÍ"; los que arrancaron las raíces bien asentadas de aquellos terrenos herméticos.

A mi me mintió la moneda cuando me salió cruz... ante la decisión de acercarme a tu deslustrada persona y a tus brazos tan tímidamente abiertos.

Dormí demasiado tiempo jugueteando con mi lengua en el ombligo de la importancia.

Fue la baja resolución con la que miramos las despedidas. No quisimos traducir las letras extranjeras del presente... Y ese complejo lenguaje iconográfico, esos posos del café, esos gestos desperdigados frente al espejo dijeron claramente que yo nunca fui un fin…. tan solo un medio.

Fue un papel verde brillante, con el que se envolvió mi poesía y mi lucidez, para que no vieran que el Sol alumbraba otro lugar.

Venus no nos quedaba tan lejos... y decidimos quedarnos cada uno en su esquina…

...Ese fue el fallo.

La noche medio desnuda escapa

2010-12-15T19:10:00.007+01:00

Su batir de alas...

Su cordura.

Se introdujo

inaudible por las ranuras.

Su nariz sangraba

y se veía medio loca.

Soledad tan terca

escribiendo partituras

que hablan de Ayer.

Escarba en un agujero

que aparece en la pared...

Entonces...

...cesan las voces.

Hoy pequeña Niña

la Reina de Corazones

no tendrá piedad.

Exista o no exista la verdad

la mentira se tatúa en la piel.

Reflejo y ser...

Reflejo y sed.

Niña de precoz pelo de plata...

Acusaste al espejo

de no dar una imagen exacta

del país que atravesaste.

Carreras en tus medias.

Heridas infectadas

en vientre de seda.

Fueron tus actrices favoritas...

Versos y grandes citas,

de genios poetas,

nunca escritas.

Ese vaho te retrata...

esa asfixia te quema.

Cuenta...

Que la escarcha seca.

Que la arena moja.

Cuenta...

Querida Niña

que dormirás en sabanas deshechas.

30 años de cuento de hadas

2010-09-19T04:15:00.004+02:00

Reparte tu aliento

en mi sistema

Dama de cuento.

Dota de suave melodía

mi tenue canto,

siendo luz y movimiento.

Eres Fabula libre,

impresa en las retinas

de este que te escribe;

alojada entre los dedos

de este que se desvive

por alojarse en los espacios

de tus ojos topacio

y ser esclavo de tu desvelo.

Muéstrame páginas

retratadas en treinta años…

Nárrame treinta más...

o los que sean necesarios

Leeré tu rostro en Braille,

ya sabes cómo soy…

nunca me canso de acariciarlo.

Si me sonríes…

Serás mi Cenicienta.

Pagaras la afrenta

del crimen de tu sonrisa,

acompañándome al baile.

Cuando no mire nadie,

te besaré y, susurrando, pediré

que te dejes en la cama

los zapatitos puestos.

Mi traje… Tu vestido…

Tan solo es peso muerto

que nos separa horas de

de compartir la misma almohada

y el mismo firmamento.

Ese cuyas coordenadas

dejas impregnadas en el vaho

de los cristales de mis gafas.

Ese que se traduce en mi latido

Y se refleja en tu mirada.

Tú en las garras de la Bestia…

pero Bella… ¿Qué esperabas?

Ser de leyenda…

Reina hechizada…

Por mucho que pasen los años…

Y que vuelva el frio a las ventanas…

Serás la niña eterna,

esa que sueña a mi lado,

jugando en mi mundo de hadas.

(Felicidades Natalia)

¿Donde has estado? ( Las coordenadas que sugieren tus lunares)

2010-09-08T00:23:00.008+02:00

“¿Dónde has estado?”

Creo que reuniendo costras de recientes e inmerecidas heridas… Aprendiendo del dolor aún fresco y de los estigmas simplemente cauterizados con ligeros soplidos, de aquel que no desea acercarse.
Buscando la tinta caprichosa y las razones por las que estas manos deban torturar los virginales sentidos, los disecados parpados, de aquellos valientes que se tomaron las molestias y el tiempo necesario de leerme y prestar atención a los pequeños pentagramas que conforman la banda sonora de mis desventuras, de mi tenue concepto de realidad y de alguna que otra luz apagada de alguna que otra noche que no me atrevo a recitar.

Quizás estuve de luto.

Quizás estuve plantado ante el difunto esperando que este se levantara bajo el mismo Sol abrasador de verano que tanto odio y tanto abrasa mi espalda. Guardando la esperanza en vano ante un rostro escarmentado, pero indiferente, tratando de atisbar una reacción correcta, un movimiento simple como asentir con la cabeza, un guiño, un ligero soplido. Esperando inútilmente a que la ola de calor pase… No solo no pasó… sino que hirvió e incineró todo lo cultivado con paciencia, frenó los pasos y al mismo tiempo destrozó las huellas y marcas del asqueroso camino ya recorrido…
A lo mejor estuve tratando de comprender esta época , que poco a poco , fue tejiendo su manto de oscuridad, que fue oxidando nuestra fe como el hierro frío que a día de hoy representa en que se convirtió nuestro universo. Un universo decorado con fuegos fatuos, que apenas conservan resplandor, que giran alrededor del eje de lo soñado, de lo escarmentado de lo intolerablemente amasado por unas manos estáticas y endurecidas. Todo el cosmos quedó esparcido en pequeños cristales, casualidades, fingidos deseos y mentiras en igual medida. Quizás estuve lamiendo el suelo más de lo necesario. Quizás mi lengua se arruinó de tanto tratar de eliminar las pruebas de crímenes imperecederos… Más tiempo del necesario… hasta que mis labios fueron una parte del mismo suelo. Recobré el olvido… y creé un abismo entre mis voces y el inútil recordar.

Puede ser que haya estado todos estos meses recuperando el sueño extraviado y refugiando mis latidos y mis actos en las únicas manos que me alzan, esas que acarician mi verdadera forma sin el terror helado que produce, mi presencia y mi verborrea, en ciertos organismos. Acariciando mis crines, puliendo mi lomo, mordiendo mi cuello. Jugando con lo que soy y esperanzadas de lo que creen que llegaré a ser… recordándome que mi verbo se hizo carne. Estuve todo este tiempo acurrucado entre sus muslos, sudando y repitiéndola que nunca aflojé su presión sobre mí porque he desarrollado la necesidad a sentirme preso, aunque mis falsas alas se desintegren y el calor invada mi calma, aunque el sudor y mis ojos escocidos me haga solamente notarlos mediante la delgada capa que describe mi tacto.

Siempre supe leer ese cuerpo en Braille transformando mi pecho en ese paraíso artificial que a día de hoy se extiende por cada poro, cada hueso, cada extremidad. Siempre me consideré guardián de su cuerpo cuando mi reina duerme, retirando el pelo de su rostro , cuando busca en mi esa energía que la protege las noches en las que aún nos quedan estrellas por contar y susurros que adornar en nuestros oídos Noches solo nuestras ,creadas en nuestro lecho, olvidándonos de todo y todos los demás…. Sabemos que no se merecen haber construido falsos castillos a partir de los restos que dejamos en las ascuas de nuestras acciones. ¿Qué nos importa el resto teniéndonos el uno al otro? … Su suciedad solamente nos recuerda el brillo que debemos ser capaces de crear en nuestras caricias.

“Entonces… ¿por qué has vuelto?”

Porque siempre habrá tiempo para huir y ya me acostumbré al sabor de las heridas.

No es culpa de este cosmos (Homeostasis)

2010-05-31T23:12:00.005+02:00

No es culpa de este cosmos

si alabastros se alojaron

en tus ojos …

Si el rojo de tu vestido

ahora reside en las retinas,

donde no existe el tiempo…

Si ahora bebo en cantinas

hasta apagar el aliento,

que ha traído las palabras

que escalabran sentimientos,

todos los dolores

condensados en el fuego.

Soy salvaje …

o al menos,

Soy muy diestro …

En eso de ser lobo

y buscar en la espesura

los brazos que hoy acunan

una luna llena

no carente de sus brillos,

y seguir la comisura

que sirve de distancia

entre un te quiero y un delirio …

entre los besos y un “Te olvido”.

Homeostasis …

entre aquella niña que se olvida

del enojo en el espejo,

y ese niño que se cree

el gran perro rojo,

que camina entre las ruinas

y las minas detonadas

que causaron el destrozo.

Soy …

Ese pozo en el que miro

y distorsiona mi reflejo.

El Chantajista que negocia

por conocer sin prisas

las aristas de tu cielo.

Soy el encargado en

decorar esas paredes

con un sollozo eterno.

Soy artista en escribir

lo que no ha escrito la marea

en alas de un temporal tan lento.

Lo que no ha escrito tu mirada

y quedó flotando como pétalos,

de ceniza acumulada,

suavemente a ras del viento.

Soy ese perro de perrera

y convivo como puedo

con una áspera espera

de ese que será vela,

hasta atracar en la arena,

soplada por la extensión

de tus silencios…

Valió la pena ser monumento

en el jardín de tus recuerdos.

Valió la pena ser página

de aquel bestiario de los cuerdos.

Valió la pena ser delirio

de sueños estancados.

Soy testigo del delito

cometido por tus manos,

de la tortura que en mi cuello

infringen esos labios

partidarios de hacerme escultor

de cada curva de tu ser.

No es culpa de este cosmos …

Es culpa del placer …

Es culpa de querer ser victima

de un nudo entre tus brazos,

amarrado a ti, cada amanecer.

Volverte a repetir…

No es culpa de este cosmos

sino de otros sentimientos …

Evitar que el Sol despierte …

Alargar ese momento,

donde aprendo poesía

de cada poro de tu cuerpo.

Evitar que tú te vayas…

que las rayas de las sabanas

no sean la mezquina jaula

y tu ausencia mi aislamiento.

Este tango… sigue sonando…

Nuestro tango… sigue viviendo…

Nuestra cama es una constelación

que crece ornamentando el desvelo.

No es culpa de este cosmos…

…Pues siempre seremos astros más extensos.

Susúrrame, Musa ... Susúrrame

2010-05-11T00:42:00.010+02:00

Tanto calor por estas fechas no es normal, estoy sudando como una bruja cerca de la hoguera...me sudan las manos...me escuecen los ojos...y se me resbala el bolígrafo; Poetas de otras épocas hubieran dicho pluma...queda mas poético...mas estético...Yo, estoy aquí únicamente con un puto bolí BIC sin tinta...Yo no soy poeta...ya no.

Llegará un día en el que no queden papeles por escribir, las hojas se habrán mojado con los horrores que brotaron de nuestros ojos, pequeños mares de efluvios salados recorriendo nuestras comisuras .El viento se los llevara todo...si no se lo llevó ya, o puede que el bolígrafo se coagule con la sangre del niño que sacrifiqué entre aquellos brazos...algunos dicen que ese lindo muchacho se sigue atisbando en mis pupilas, su inocencia libre de pecado, su emoción retransmitida con una voz grave y que poco entiende de volumen y discreción. Cierto...hay días que le noto golpear mi iris y cantar canciones de amor...

-"Cállate y estate sentado.... ¿No ves que intento escribir?..."

¿Por dónde iba?....Sí, ya se…

… A lo mejor un día deja de haber vida en este caparazón hueco que se llama cuerpo. O peor, que mis articulaciones se
deformen y se partan en un leve pestañeo, en un sueño ajeno que flote a la deriva...el corazón lleva deformado desde que el primer rayo de luz dio en mí, monstruoso, rostro, en mi sobrecogedora figura...
Puede que un día recite para mis adentros y tú no puedas escucharlo… …mejor aún, que no quieras escucharlo y escupas sobre arte condenada a la más triste extinción...
No se qué fatalidad intentaría impedir que cada párrafo de los que creo lleguen a tus huecos oídos...pero te juro que nunca te dejare de escribir...
Aunque sean mis huesos pincel y mi pecho una pizarra...

-"¿Que me dices mi Musa?"

-"Cállate y estate callado... ¿No ves que intento vivir?"

Los 29 mueren... Ahora a los 30 me propongo ser una tumba

2010-04-29T00:46:00.004+02:00

Entona un canto….

Que no te tumben las falsas compañías ni las glorias de tus hazañas, cantadas de sus bocas. Solo son auroras divinas que un día escribieron , o que escribirán, sus epitafios en centenares de líneas creadas a partir de ti y de tus tiras de piel acumuladas por años de exceso y autodestrucción; Y que hoy, un día bajo la marca de una madrugada de tormenta, recuerdan lo que has sido tras un telar de niebla , bajo los voraces truenos que retumbaban dentro de tu hogar-útero .La posición fetal era el miedo, seguro, pues no lo recuerdo , pero lo que sí puedo es arrastrar la sensación en una tonada y convertirlo en verdad, acida de la autovergüenza y del odio de ser persona, y decir tras un vendaval de frases desnudas ,y letras que sueñan ser tatuadas en musas de torso desnudo…

He creído tener… por lo tanto he perdido.

He creído perder… por lo tanto algo he tenido.

No quiero que bocas se cierren todavía, no quiero que ojos queden huecos, se estrechen, y se lleven mi sombra entre las pestañas.

Pues esto que redacto no es algo triste…

No es la flagelación de costumbre a la que se me ve constantemente. No es la posición del cobarde….

No es la autocompasión que hiere mi sistema con su jodida adicción. No, pero es cierto que algo de todo esto necesito para enfadar mi orgullo, que se quemen mis entrañas como las colillas mal apagadas de malas noches, y me haga hincar los dientes sobre la acera, esquivando ese eterno camino de baldosas amarillas.

Es lo que me hace ser como soy… pero esta vez prescindiré de ello.

Como ya dije, esta vez me alzo o me siento ante vosotros para conmemorar una fecha de asquerosa felicidad.

Me llama la atención e incluso creo que la lisergia invade mis planos de cámara, cuando veo el miedo al futuro, el avance de ese maestro llamado Cronos.

Yo trato este día con nostalgia, con fotogramas antiguos que pasan una y otra vez de veintinueve años de imágenes, que hoy por hoy tan solo son manchas borrosas acompañadas del incesante resonar de un eco escarmentado.

Rememoro, entristezco y en la misma gota de mercurio , que simboliza ese factor llamado tiempo, aprendo que nunca es la última vez en que Soledad volverá. Pegara un portazo, se sentara sobre tus rodillas, desgarrando la desconfianza y la culpa, y te otorgará lo peor que una mujer te puede dar…. Su silencio.

Volverán las miradas talladas entre juicios, veras todas sus tonalidades desde el dorado de la compasión hasta el gris neblina de ese orgullo tan odiado de ver como este ignorante Ícaro, con sangre en la boca y con los dedos absolutamente ennegrecidos de las brasas, se acerca a soles cada día más abstractos.

Cierto que cada uno de estos infiernos aparecerán más de una vez en tu vida, se repetirán hasta que ciertas mañanas no quieras ni levantarte y pedirán que ofrezcas lo mejor de ti; lo que aprendiste en estos 29 años, solo así sabrás si realmente estás hecho para sufrir o para violar y hacer sufrir a la mismísima inspiración. Solo así sabrás a que sabe la sangre y cuál es el color de los ojos más sinceros… un color solo apreciable cuando son capaces de mirarte de frente.

Has de hacer de cada estrella una supernova capaz de aniquilar por combustión cualquier falsa sensación de las que te rodean y salpicar las hojas que guardas apiladas y alguna que otra blusa que luego pueda quitarse…

Eso me dicen los ojos de alguien que me observa mientras escribo en la mesa del salón y que me sonríe cuando me ve al otro lado del sofá combatiendo con mi mala caligrafía…

Luego vendrá el beso…

Más tarde la Caricia…

Y después de todo esto quedara ese duelo en el desierto de tu condición… Hoja contra Pecho.

Siempre es lo mismo… Un cosmos violento colisionando en silencio desde el lado más frio de la cama. Desde ese lugar infecto de culpa y del “siempre podemos hacerlo mejor”. Ese autómata condenado a regenerarse una y otra vez bajo sus profecías ignoradas, como las de Casandra, y que poco efecto provoca. Ahí viene la reconciliación entre la duda y a palabra.

Año tras año escribo un testamento… Día tras día grabo otro surco con las uñas, cada vez mas desgastadas, en algún lugar donde no se aprecie el cambio de conducta, ni donde se vea esa fogata de fuego azul que arde con mis esperanza y sueños, volátiles y cambiantes.

Un día como hoy… el hijo del texto abrió la boca para alimentarse del oxigeno que le rodeaba y un llanto fue el primer verso. Mientras, la lluvia chocaba contra los cristales del hospital.

Visto lo visto… Las cosas no cambian tanto… ¿verdad?

Sr. de Hiroshima

2010-04-04T21:40:00.007+02:00

Te quedarás muchas noches despierto .Tal vez veas otro amanecer moribundo, sientas el frescor de la aurora y el rocío corone tu insomnio...Quizás te despiertes al sentir como se cae el cigarro a la vez que caen y se condensa todo el peso de tus sueños en los parpados.

Podrás componer una rapsodia de todo eso pero nunca evitarás que tus ojos se mojen de nuevo. Agacharás la cabeza ante verdades y ante la soledad...y ante la evidencia...

Te golpearás lleno de furia contenida, golpearás a otros, dejaras que te golpeen...

... Y te recordarás Ecce Homo.

Beberás... como antes has bebido... como siempre has bebido.

Escaparás de las formas perfectas y a lo imperfecto querrás dotarlo de un nombre, de una interpretación, querrás ser cómplice, confesor, traidor, suicida, cobarde, mártir, abandonado... Volverás a luchar con el reflejo del espejo e insultaras todo lo que en él se refleje...

Verás tus obras, empapadas y hechas añicos, por el suelo y maldecirás lo que eres... Te preguntarás que te llevó a esa espiral de emociones desordenadas, y que ahora tratas de ordenar en cualquier espacio en blanco. Reflejarás en cada palabra mezquina, cada sonrisa, en cada verbo latente un triste y enrevesado jeroglífico que explica, según tus ojos, a la perfección lo que eres y toda esa mierda que fuiste acumulando en la boca, en las manos, en cada beso, en cada copa de borde roído que te servirán en bares y escritorios, en cada oído ajeno.

Cansarás al oyente y a las buenas personas que se empeñan en regalarte minutos, horas, días, semanas, meses, años de nicotina y falsas promesas que mueren donde nadie vuelve a mirar. Violarás confianza, cariño y aprecio para desahogar tus nauseabundas ansias de protagonismo y mostraras tu auto-otorgado carnet de ángel caído, les mostraras aquello que se enfrentan confiando que la simpatía hará que no se vayan de tu lado. En cada cinco palabras, de seis dichas, te confundirás y errarás como en cada paso dado al regresar a casa en la que el único manto que te arropa es la albina noche y la música que has elegido para proporcionarte un melancólico viaje.

Te verás obligado a hacer de cada mirada un collage complejo. Una mirada podrá hacerte odiar veinticuatro horas al día o enamorarte y querer morir si no duermes en esa compañía que tantos pronombres, adverbios y sufijos ha colgado en tus labios, en la punta de esos dedos que se dedican a trazar con mala caligrafía y líneas aparentemente incomprensibles o con párrafos demasiado largos que hacen que las miradas hacia ti, terminen deseándote algún mal.

Creerás tener el derecho de traducir todo gesto, mueca, toda expresión y caerás en la equivocada idea de metamorfosear una sonrisa, un llanto, un ruego y un adiós. Te conocerás mejor que nada en este vomitivo mundo. Solo tú sabrás que ciertas palabras e intenciones se basarán en el preciso instante, en la necesidad ajena y el lugar que ocupes en esa gesta.

Y es posible que te quedes solo mas de una vez, mas de mil veces ... Pues soledad será tu pareja y la mejor de las compañías. Un estado que te enamora, te atrae, y que cuando niega el acercarse a tu área de influencia serás tú quien te aproximes a su radio de acción, serás tú el que necesites apoyarte en algo vacio y te vayas construyendo paginas y más paginas de decepciones, compromisos, enigmas, rabietas con los dioses y sarcasmo con lo ya inventado.

Contarás verdades en cada mancha de tinta y en cada despojo de celulosa. Insultarás el buen hacer y el esfuerzo pasado. Relatarás, casi pudiendo tocarlo, el pasado del que no te sientes orgulloso, el presente que te quema e irrita y el futuro que se asoma con una fragancia inolvidable, inconfundible...

Contarás mentiras para seguir creyendo en lo que haces y enmascararas cada uno de los errores cometidos dotándoles de un sentido metafórico y de adjetivos construidos para la humillante ocasión. Serás uno con la narración. Te desgarrará la primera persona y la tercera persona te creará sentimiento de empatía.

La mayoría se empeñara en odiarte. Otra parte te enjuiciará en silencio porque no creen justo dedicarte la más mínima atención, para ellos serás humo y grados. Serás falta de ocupación y tiempo desperdiciado... serás invisible. Te reconocerán más por las borracheras que por lo que te dedicaste a escribir al volver a casa cualquier día de lluvia.

Solo unos pocos se pararán a mirarte y traducir las, malsonantes, palabras. Solo unos pocos buscarán en la enciclopedia lo que no entiendan. La mínima parte se arriesgará a preguntarte el significado de algún galimatías de letras, de alguna fecha desconocida o alguna obsesión encadenada a toda tu verborrea y tu palabrería. Pero la mayor parte del apoyo te susurrara, o te gritará, que continúes haciendo lo que haces... lo único que sabes hacer, sin ni siquiera haberse parado a leerte. Sabrás distinguir esas carcajadas sarcásticas de las bocas que apenas tienen dientes para dedicarte una ligera sonrisa.

Abusarás de esos pocos que han mostrado interés, esa especie en extinción que cité anteriormente, y les veras alejarse y esconderse de tu presencia para que no entregues alguna hoja arrugada, algún mal poema, algún sueño embotellado o un pensamiento que nunca llegará a nada. Les cansarás con tus absurdos planos y tus caricaturas de realidad.Se acercarán a ti maravillados ante algo recién descubierto, algo que recibirá unas primeras ovaciones, una ristra de piropos secados en los malos momentos... poco a poco se irán deshaciendo de tu tiempo y tus horas muertas. No querrán nunca formar parte de las páginas de tu novela, se verán en peligro al salir en un verso y al conocer tu puta extraña manía de magnificar aquello que amas, aquello que aprecias, aquello que tú, como buen exagerado y egocéntrico que eres, puedes terminar creyendo más importante de lo que realmente debe ser, creyéndote más importante de lo que realmente eres para alguien. No desearán que sueñes más de lo debido y que puedas equivocarte. No desearan ser amados por error.

Esconderás poemas. Temerás al poema y a su interpretación, a su influencia. Temerás a la vida pero no a sus dolores porque eso te hará ser, poco a poco, lo que eres en el momento que te sientes y comiences a escribir.

Derruirás la Luna y la noche será toda tuya.

Inventarás una de cada diez constelaciones y creerás que así sus luces te pertenecen.

Querrás adiestrar la lluvia y el ruido que hace al chocar contra un ventanal para poder usarlo cualquier noche de bohemia y de pensamientos acicalados y abstractos.

Seguirás escribiendo...

Y seguirás así porque te crees poeta...

Y lo peor de todo es que existe gente que te sigue escuchando y que te sigue llamando poeta.

Por eso seguirás manchando folios y libretas con tinta...

... de esa que no se borra.

Núcleos y verdades

2010-03-23T16:22:00.002+01:00

Manipular el núcleo, completamente inestable, de una circunstancia es peligroso. Pero más peligroso es creer que puedes ser elemento en esa ecuación y no verte afectado.

Quizás siempre lo supe... No mentiré, siempre lo supe.

Tengo experiencia en este tipo de cosas. Las palabras son peligrosas y no se guardan en el pecho, mucho menos cuando son púas que se clavan desde el interior y desgarran, cuando son caminos trazados en llamas que suben hasta la garganta y que desean salir... desean cumplir su cometido y quemar cada uno de los sueños que hemos construidos a partir de ruinas y escombros, necesarios para mantener una estructura derruida de por sí, que pesan sobre los hombros y nos dejan las extremidades cansadas, medio muertas.

Conozco bien la sensación de guardar veneno en la boca y ni escupirlo, ni tragarlo... simplemente mantenerlo mientras pasa por el hueco de los dientes, despertando asco y arcadas en las encías, acumularlo mientras vemos que todo a nuestro alrededor juzga la postura tomada ...

Siempre supe que ese veneno acabaría sobre el rostro de alguien que trata de hacer lo correcto... y porque no decirlo, lo difícil. Pero a mí eso no me evito hacer, decir, dejarme sacrificar... por lo que creí (y sigo creyendo) correcto. Un mártir ateo, porque como ya dije en algún texto oculto (visto solo por un par de ojos) " ¿Pero como se puede decir a un creyente que su Dios es falso y que los milagros e imágenes sagradas, que ha guardado en una sensibilidad, latente pero oculta, es solo luz de gas y fuegos fatuos, cuando son esas ilusiones, esos trucos de magia barata, los que le han dejado soñar y no caer ante el colapso de imaginar que hay tras el abismo?". Yo y la extraña manía de escribir textos de carácter retroactivo. Un vidente ciego, un profeta estúpido, que se dedica a mirar y ver más allá de lo que la gente quiere ver. Alguien que en ciertas horas del día y en ciertos segundos de cada minuto piensa que debería sacarse sus horribles y pequeños ojos, con su mirada de pena, sus ojeras... y arrancar su malparida e incallable lengua.

Debería arrepentirme... No mentiré, debería. Pero no lo hago.

Debería haberme dejado de creer tan importante para alguien. Sera la falta de costumbre a que se me haga caso y se me preste atención, esa atención de la que tanto disfruto y que en todo momento busco como un grial. Puedo decir que por unos momentos brillé, o me creí brillar, y me sentí vacuna, alardee de ser remedio ... Unas sensaciones bastante olvidadas desde que otros átomos, hace años, combustionaron en mi. La pena, el mal sabor de boca no es tan grande... pero la sensación de derrota me rasga por dentro del mismo modo. El eterno recuerdo de lo que soy y de lo que merezco... el eterno collage de confesiones, manías, dudas, consejos y textos inútiles de horas desocupadas y sin ningún tipo de beneficio ... Ahora sé porque tan poca gente me llama por mi nombre y hace uso de ese apellido monosílabo, que marca mi caída y mi derrumbe.

Debería derrumbarme... No mentiré, estoy derrumbado.

Entiendo que mi deforme cuerpo ha sido herramienta y mecanismo para insuflar vida a algo que se pudrió... Tengo claro que mis palabras han sido abono y han dado vida a flores, pues las flores pertenecen tanto a los amores como a los muertos...

A lo mejor debería verme como el mismo Sol, como fuente de vida, como que ha salvado ilusiones, sueños amores, obsesiones... cualquier nomenclatura es correcta, comprensible e incluso excusable.

Puede que sacrificar mi sonrisa, o en este caso mi preocupación, pueda servir para que otros sonrían y disfruten de lo sintético, lo abstracto, lo falso... y vuelvan a crear un universo incorrecto, pero al fin el universo al que aspiran, el que necesitan, el que creen merecerse. Puede ser algo noble, humanitario, o algo estúpido, según del radio de explosión en el que te encuentres.

Debería pensarlo... No mentiré, yo me encontraba en el mismo núcleo.

Diseccionaría el amor para poder explicar todas las reacciones posibles, todas las acciones tomadas. Aunque de poco me valdría pues no hay ciencia posible que explique la expansión de un sentimiento tan salvaje, inestable, autodestructivo y tozudo. Cuando late el corazón la vista se nubla, los oídos ensordecen, las piernas se abren, se desdibuja la realidad y se vuelve a recomponer en un papel garabateado que nos parece una obra de arte de la que nos sentimos participes. Tenemos el universo tal y como lo queremos ver, adornado con un par de canciones, con frases delicadamente escogidas y que tomaremos como máximas de nuestro rumbo... Volverán y se quedaran, hasta que quieran, las sonrisas.

Llegados a este punto de poco puede valer las palabras o los juicios de alguien...

Verdades se disipan y se convierten en sombras que aniquilan las ganas de aquello que queremos escuchar. Son eclipses contra los astros más extensos y son juzgadas ante el verdugo de nuestra razón... Nada debe desechar un sueño, nada debe modelar todo lo creado por unos ojos vendados.

Sé que metí la cabeza en el núcleo... Y una explosión volvió a explicarme lo que parece que tan torpemente se me olvido.

La verdad traerá tristeza,soledad y amargura...

La mentira traerá alegría y una sonrisa agradable, volverá a soplar una amorosa brisa en el rostro...

También una brisa traerá agudos cantos arremetiendo contra mí y diciéndome:

"Te va a salpicar toda la mierda"

Debería arrepentirme. Pero si lo hiciera estaría mintiendo, tal y como hacéis todos.

Aquel que se deja morder

2010-03-20T16:21:00.012+01:00

Han sido unos cuantos

cuartos crecientes.

Usaste los dientes...

En este trozo de carne,

en este rostro sonriente...

Soy aquel que se deja morder.

Él que da gracias a cada amanecer

y al descaro de esta sólida vida

por permanecer a tu lado

por tenerte al costado dormida.

¿Por qué?…

Porque por esa boca

este triste poeta se excita

y forra sus versos en piel.

Soy aquel que se deja morder...

Él que se pierde en palabras de querer

en cada frágil y suave bocado.

Él que grita, él que aúlla,

ante delicadas mordeduras

cuando escuece entre placeres mi ser.

¿Que opinara el vecino de al lado esta vez?.

Apilo un montón de mensajes en blanco.

Me quedo enmarcado en tu ombligo

y no salgo, pues fuera no para de llover.

Entonces me veo mojado en los charcos,

mi imagen viola mi reflejo,

y me alejo del suelo otra vez.

Soy el niño que se deja morder.

Él que quiere ahogar la agonía

administrando saliva al placer.

Gitana, cada mordisco es de oro,

y en cada dentellada te imploro

que adornes ,violenta, mis morros.

Derrota, es pensarte con otros

y que no sea mi consentida mano

la que acaricie tu tez.

Lo siento…

Jure no hablar más del pasado.

Lo sé...

También juré, irme y nunca volver.

Y ya ves...

Me tienes pegadito a tu lado,

arropado cual mártir en mi manto de fe.

Tú, mantis...

Yo, presa...

Soy aquel que se deja morder.

Grabado en inmortal piedra (Dedicado a CORE)

2010-03-13T20:07:00.005+01:00

(foto: Noe Muñoz Pérez)

Mientras supuren , congelados ,muros

y lienzos tomen grisáceos retazos de calle.

Dibujaras tras los humos,

ofrecerás color, opaco, al mundo

glorificando ,tras boquillas, tu estandarte.

Inmortalizarás de cada segundo

su sombra y la línea que le corresponde.

Mancharás las manos del mismo aire

y darás una nueva mascara al arte.

Frio traidor y soles que te abrasan,

usando días sin lluvia y cómplices noches

con la fiel compañía, de esa que siempre te retrata.

Kilos repartidos en botes de pintura.

Invertidas horas en forma y estructura .

Nace de todo esto, con mesura,

grabado en la inmortal piedra.

Gravitan ,entre trazos, aerosoles

usurpando una ciudad, gris asfalto,

necesitada de tus composiciones.

Textos en ceniza

2010-03-08T14:30:00.005+01:00

A veces pienso que debería ser mejor de lo que soy...

No es un acto, ni un escrito, para pedir, la tan odiada, piedad, las tópicas segundas oportunidades o una samaritana mano que se tienda en mi ayuda, pues no necesito falsos cantos de cisne. No es un grito de rabia, de esos que suelo dar cuando mi visión se nubla, enrojece, y aparece ese ser que tan cariñosamente apodamos "el otro", o el torpe y tonto lloriqueo de un niño que se queda sin un puñado de sueños, ficciones o escenas inventadas que nunca saldrán en la "película-vida". Más bien es un cristalino acto de resignación a pagar por cada uno de mis fallos (sino los estoy pagando ya...) cada una de las faltas que tanta herida y tanta costra dejaron en esas mentes que conviven, convivieron y convivirán con mi áspera e inestable persona. Seria de tontos pedir piedad cuando no se merece, o cuando ni siquiera existe, pues no quiero alimentar el ego de tus ojos ciegos ni una segunda impresión de tu pupila en llamas... Seria de ingenuos expulsar aire y no esperar viciar el oxigeno de tu alrededor con la suciedad que habita en tus pulmones ... Sería de locos reventar la , histérica y fina, membrana de la razón ,esperar que te comprendan cuando ninguno se entiende a sí mismo. Somos espejos rotos y tapados por el vapor que nuestras exhaustas bocas expulsaron huyendo del pasado carente de afecto... y porque no decirlo de un no tan inmediato presente. Somos juguetes en manos de otros seres, y no me refiero a mandatarios superiores de altas esferas de mística y aureolas creadas por el miedo a la muerte, no me refiero a energías ni estúpido efecto boomerang karmico de nuestras acciones, no caeré en la falsedad de achacar problemas a lo ajeno o a lo que no entra en mi plano existencial. Simplemente hablo de ser y estar cerca de los que me hacen ser persona ... otras personas, otros sujetos que han sufrido lo mismo que yo, que han disfrutado lo mismo que yo, que han amado, que han deseado los títulos de crédito y no volver a despertar, a los que me entienden y a los que no, a los que ni siquiera me conocen , a los que me maldicen , a los que colgaron en una estrofa un verso de amor y aquellos que me cuelgan versos de odio en el cuello esperando mi asfixia, a los que han dormido en la misma cama que mi antiestética figura y sonríen o lloran, a los que me leen y se olvidan de mi rostro, a los que me odian y por mero interés escuchan, a los que nunca me dijeron el aprecio que me tenían pero lo veo cada vez que se atreven a hablarme, a los que a veces han pensado ser mejor personas de lo que son ... y un infinito etcétera que nos rodea en cada paso bien y mal dado.

Siempre que se gesta un texto de esta índole se habla de la muerte, del suicidio, del cambio , del final ... pero es una manera bien fácil de acabar y dramatizar un texto sin enfrentarse a las consecuencias de cada una de las osadías y estupideces que el autor escribió en líneas anteriores, es una manera fácil de sensibilizar al lector y esperar de él una muestra de cariño y comprensión, esperar un par de palmadas en la dolorida espalda y empezar a regodearse de que te digan todo lo que has hecho bien ... En esto hemos caído todos alguna vez, unos más y otros menos . Los que creemos que sabemos, o que podemos, escribir estamos especialmente diestros en esta falta, nos vemos como seres ultrasensibles y dramaturgos que esperan crear con sus dedos la mayor de las tragedias. Convivimos con la freudiana idea del Eros y el Tánatos.

Este texto intenta alejarse de esta idea... Ni siquiera entiendo porque mis dedos a altas horas de la madrugada escriben estas palabras improvisadas que se van forjando según pasan los segundos. Ideas me van rondando y las expongo, imágenes se agolpan y a codazos y fuertes embestidas se montan unas a otras con milésimas de segundo de diferencia... espontaneidad que no sé si al releerla me veré obligado a dejarla en un cajón olvidada... Sinceramente espero que no.

A veces pienso debería ser mejor de lo que soy...

Pero casi me acostumbré a mi repetida falta de fe, mi exagerada soberbia, mis errores no calculados, mis celos incontrolables, mi melancolía inexplicable y pasajera, mi mal humor y mi fácil capacidad de odiar, mi manía de opinar y de intentar ayudar sin ser capaz de ayudarme a mí mismo, mi capacidad de emitir juicios que luego en soledad, sobre una desvencijada cama recapacito, y admito haberme equivocado. Creo que ya casi he controlado tener sueños y motivaciones y aparcarlos, esa falta de asertismo ha quedado muy dentro de mí creándome una falsa sensación de humildad. Me conozco mejor que nadie como para no saber cada uno de mis fallos y como para dar la espalda a secretos y males que solo yo sé, y que guardo en lo más hondo de mi persona con miedo a que se presenten en mis escasas horas de sueños. Convivo con el monstruo común que todos llevamos dentro y del cual ninguno nos sentimos orgullosos.

A veces pienso que debería ser mejor de lo que soy...

Y a veces pienso que me gustaría que todo acabara.... como dije antes, evitando caer en la estúpida y trillada idea del suicidio.... va más allá... Cuando hablo de fin, hablo de quedarme sentado en un montículo con la hoja en la que se describe mi persona, la lista que contiene todos mis fallos, mis deseos, mis secretos más oscuros..., y sosteniendo un bolígrafo ,mirando al horizonte, esperando que aparezca el fénix y con sus alas queme toda creación y toda vivencia, que sus llamas consuman todo lo inventado y todo lo sentido tan solo para evitar comparaciones con lo ya establecido, tan solo para eliminar baremos, tablas, cánones y modas impuestas.

Podría escribir el último poema, el último texto, el último desvarío... las últimas letras, esas que nunca canto y terminan olvidadas en una carpeta o registradas en una canción de mierda que nadie escucha. Sí, escribiría en esa misma hoja que recoge mis anomalías mientras todo cae ante una luz que transforma y a la vez quema, un aura que ilumina y a la vez marchita. Algo que destruye lo conocido y hace renacer lo que ha acabado, lo que merece ser extinto y vuelto a crear a partir de sus ruinas. Algo que precipite el verdadero cambio. Quizás... lo que merecemos. Un último texto que quedé desintegrado en cenizas y que jamás será leído.

A veces pienso que debería ser mejor de lo que soy.... pero pienso que el mundo también podría serlo.

"La canción del croupier del Mississipi" Leopoldo María Panero

2010-03-08T01:15:00.007+01:00

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

Leopoldo María Panero

Ronin ( un hombre errante como una ola en el mar )

2010-02-26T16:16:00.008+01:00

(foto: Noe Muñoz Pérez)

Algo se aleja...

Algo deforma la catarata de los sentidos.

No lo oigo ...

No lo noto ...

No lo veo ...

Simplemente un silencio condensado,

en muchos casos, es el mejor de los testigos.

He construido en mis fracasos

el ocaso de ,escarmentados, ídolos.

He vendido mi pasado por ser odiado,

he rogado para fundirme y marchitarme

entre las ascuas del olvido.

He sangrado ...

He amado ...

He implorado ...

... y de poco me ha servido.

Cuando cae una estrella

cae el cosmos.

Cuando cae el cosmos

caigo, pierdo el equilibrio .

Entre dolor e insomnio bebo.

Entre pericia e inutilidad convivo.

Soy el dorado ser alado

que entre alas, soles y cera

en los mares del desprecio ha naufragado

hasta que el salvaje oleaje

mi castigado cuerpo ha sumergido

Ronin ...

Caen los astros encogidos

sobre sus propios vientres.

Tras sus fuegos, acto seguido,

se apagan las millones de luces

que seducen desde el firmamento.

Ronin ...

Sangre, espuma, lagrimas ...

... A veces viento.

A veces reniego del nombre.

A veces condecoro el apellido.

Brun, él que admira de lejos la imagen

temiendo convertirse en reflejo,

temiendo convertirse en presagio

como el negro cuervo y su graznido.

No lo oigo ...

No lo noto ...

No lo veo ...

Simplemente lo percibo.

Dadme una página ...!!!Que sangre!!!.

Lo que no vivo lo invento .

Lo que no invento ...

... Simplemente lo escribo.

Quimeras del ayer

2010-02-17T21:15:00.006+01:00

Las quimeras del ayer

quisieron recomponer

lo más frágil de un pecado.

El adiós a un ser osado,

un pellizco a cada silencio,

y el aliento que el tiempo

va dejando oxidado.

Y aunque no lo quise ver

tuve que aprender

que anduve anclado

en el vacío de su aura.

Tengo sitio en esta jaula

en la que sombras

dejan raudas sus sonrisas

y se proyectan al pasar.

Acurruco mi imagen

y lanzo silbidos

a esos desconocidos.

Mitad es miedo …

Mitad ganas de olvidar...

Hay fechas que muestran

mi creciente debilidad.

Hay fechas que muestran

lo áspero de la realidad

y una casta de dioses menores

adornando, con el olor de sus flores,

el paraíso, cruelmente, olvidado

y aun por madurar

Sus besos y honores

fueron corregidos.

Sus gestos y poses

usurparon el olvido.

Colección de recortes

que son frutos de un deseo,

nacido del jugueteo

de una lengua y un ombligo,

roces de soles,en sueños,

que aun hoy queman

y ,entre dientes , maldigo.

Palabras desmedidas

de un solo testigo …

Uno sordo, mudo,

ciego y malherido.

Suelto el aire para respirar...

Eran de esperar...

Las quimeras del ayer...

Ad líbitum

2010-02-09T02:44:00.010+01:00

Han sido ya varios días sin publicar nada...

Pero nunca he dejado de tener la cabeza sobre una hoja, no dejé de disecar adjetivos y nombres, no pare de crear cuentos urbanos y de mutilar poemas de escaso valor, como suelo hacer, no paré de corregir mis faltas y mis imperdonables descuidos.

Tengo montones de letras acumuladas en la memoria y el miedo atroz a dar el paso de publicarlas y dejar que otros ojos, esperanzados, las vean...

No es algo nuevo. Suele sudecerme , suelo dudar de lo que algunos llaman talento, de lo que otros llaman tiempo libre y los más atroces tiempo perdido. Quizás ninguno se equivoque a la hora de calificar mis textos, de debatir mi estado y de dudar si lo dejare por largo tiempo como hice en ciertas etapas de mi vida. Ninguno se equivoca... Ninguno... Yo siento lo mismo, según el día, según la hora, según el momento,...

Me queda dar los últimos retoques a lo escrito... a lo que tanto tiempo, demasiado, me llevó tejer con mis, cada vez más llenas de heridas, manos. Queda revisar verbos y rebuscar entre cada una de las palabra un pedacito de mí , me queda ver que tienen la ligera infección que yo les he provocado, queda ver si revelan cada uno de mis secretos, mis ascos, mis miedos, mis puntos débiles , todo rumor oscuro parido de mis noches ...

Solo ha variado el tiempo... las notas son las mismas.

La sinfonía esta completa, solo me queda tener el valor de interpretarla y, los más difícil de todo, atreverme a bailarla.

Agradezco a la reina de mis emociones la preocupación constante, y casi diaria, y me alegra ver que en todo momento no perdió la fe, que no vio abandono a mi poca entendida afición, y continuaba preguntando por mis textos. A ella simplemente decirla , por si no se dio cuenta , que cada mirada lanzada hacia su persona, cada caricia en su rostro, cada paso de mi lengua por su espalda, cada abrazo de calor en los días de lluvia, ya era un intento de crear un poema... Uno en el que ella siempre ha sido mi mejor verso.

Del mismo modo agradezco la atención y cada mensaje escrito en mi ausencia.

Esta pequeña huida ha sido necesaria.

Indestructible (O cómo seguir bailando cuando se acaba la música)

2010-01-08T02:04:00.006+01:00

Se crean pequeños resquicios de conciencia en cada minuto que te acaricia la espalda. Te inundas de pensamientos, recuerdos y tu memoria, durmiente, plasma en cada uno de los movimientos que realizas, pequeñas costumbres automáticas que solo tiempo después, cuando se ha perdido la necesidad de realizarlas, adquieren un significado especial. Suena complicado de explicar... Pero no imposible de describir.

El agua irrumpe en un lagrimal desbocado al sentir como empujan millones de imágenes, en pequeños intervalos de tiempo, milésimas tan dulces que empalagan... milésimas tan amargas que cortan este tejido llamado piel. Es como una especie de seguro que salta ante la rememoración de ciertas escenas a las cuales ignoré en su día y que hoy tan fríamente recorren y anidan en un pulso, nada acelerado, y que en Morse hace brotar, en mí, capítulos perdidos de un libro que no pude escribir como quise, una rapsodia en la que no supe cantar el final

Existen actos tan simples como abrir una puerta...pulsar una tecla... recordar cierto número , sentir cierto olor, cierta temperatura... cosas banales y sin ninguna, o escasa importancia a largo plazo, a las que tu vida se acostumbra, que hoy por hoy son inútiles y borradas del instinto y el día a día, que cuando aparecen la boca se seca y millones de partículas de sabor y nausea inundan tu castigado paladar, un quemazón recorre tu cabeza y te impide pensar.... o al menos ordenar todas esas sensaciones añejas. Estás más solo que nunca... el mundo gira independientemente de tu acto de respirar y te entregas a espectros creados por juventud y desesperación... No eres uno con el mundo... simplemente pasas a ser nada. Algo blanco que te absorbe y te impide ver lo que tienes enfrente, solamente aprecias esa galería de cuadros desenfocados, y que hoy, se colocan de manera aleatoria para crearte la "arcada de lo que fue"..."lo que fuiste"..." lo que equivocadamente quisiste ser."...

Así narrado puede ser un recuerdo común... Yo prefiero llamarlo enfermedad.... Yo lo llamaría la maldición de recordar todo y la errónea sensación de tomarte tu vida como una novela.

Hoy escribo esto... Mañana quizás despierte con la compasión, con la esperanza y con la extraña sensación de que mi vida va a cambiar... de que ese golpe de fortuna, que a veces imagino que me sigue, vendrá a llevarme por delante con todas las consecuencias de la elección, que alguna vez tendré que tomar, y que tanto se manifiesta en mis revueltos y oscuros sueños. No eres uno con el mundo... simplemente pasas a ser nada.

Y lo dice alguien que tantas veces ha renunciado a sueños. Alguien que abandonó hasta las ganas de luchar por lo que realmente desea... Alguien que prefiere decorar palabras en la intimidad, escribir en las tapias, más oscuras, sucias y ocultas a los ojos humanos, de la literatura. Un pintor de sonrisas, en lienzos, que a las horas se rompen en cristalinos pedazos. Un salvaje que nada sabe de lo que le rodea.... y que en su interior comprende todo.... hasta el punto de darse asco. Un artista en construir el destino equivocado... Un gran experto.

Mañana... Cuando el cansancio se haya ido y el sueño no se haya extinguido del todo. Me diré entre susurros roncos y profundos:

"Hoy es tu día... Conseguirás todo lo que te propones. Mírate al espejo y tratar de borrar la imagen distorsionada. Tú vales mucho más que eso que se refleja pálidamente, entre fotogramas inútiles y surrealistas. Por fin podrás administrar eso que te es dado... Podrás devolver aquello que te es dado... Serás uno más con el tiempo que te ha tocado vivir"

Sí... mañana volveré a sonreír. Volveré a fundirme en cada pequeña intención de respirar.

Me prometo a mi mismo que todo va a cambiar. Que hare lo posible para recuperar la poca suerte que tenía y que me hacía conformarme con mirar a mí alrededor y sentirme orgulloso de aquello que me protege, aquello que realmente me da ganas de seguir adelante... Sí, mañana será el día que haga lo posible por encaminar mis pasos hacia lo que dejo alejarse. Mañana... sí, mañana aun estoy a tiempo....

Pero no quiero engañar a nadie... Sé que por mucho que inyecte esta falsa dosis de orgullo y preocupación, aunque sea capaz de tornarme seguro e indestructible... Existen noches en las que escribo cosas como esta.

Se derramaran muchas más copas (Dedicado a esos que brindan, han brindado y brindaran por siempre a mi lado)

2009-12-31T17:36:00.012+01:00

Foto : Javier Luengo( http://javierluengo.blogspot.com/ ) en un momento en el que nos puede la amistad, el alcohol y la euforia

Se derrama la copa sobre la mesa .

El goteo del templado vino

se asoma ante el reverenciado

y bien merecido silencio .

Oscuro y tentador liquido

que escurre con sutileza,

sin ganas de tocar el suelo ...

... pero es lo único que lo frena.

Alcohol en tiempos modernos.

Alcohol en las heridas acontecidas

en otra batalla ...

en otra época ...

Se desboca la palabrería

y esta lengua no frena.

Ruge ...

Murmura ...

Relame...

Protesta ...

...Palabras.

Palabras que al salir el Sol

todos tratan de olvidar,

y tú ni siquiera recuerdas.

Ruinas ( Ocaso de prodigios)

2009-12-28T23:02:00.007+01:00

Ya saben que hermosura solo suda

ante los amplios pensamientos

que nos da ese, vago, foco de luz de luna ...

Ante un alud de calientes besos

que regalan paciente tranquilidad

y nos reclaman , entre susurros, calma.

Quiero reposar en esa cama

cada uno de los sentimientos,

cada pobre intento ,

de un caprichoso pasado

que ya quiso ,en su momento,

juntar nuestros cuerpos,

en una alienación de estrellas,

enmarcando un firmamento.

Sé que pinté mis ojos

de colores fríos , muertos.

Sé que surgió, en tu valle,

la espesura de esa niebla

que siempre tapa los recuerdos.

Sí ... ya me acuerdo ...

Que no existe perro

que regale versos en ladridos.

Que no existe olvido

en mis ojos de cobre.

Deja que recobre tiempo perdido.

Que recorte las distancias

entre el oxido de mi aliento

y la caricia de un latido.

Juro ser moribundo Romeo,

tener un poema y un discurso.

Sí ...ya me acuerdo ...

De un poeta cuerdo

pisando ,a ciegas ,el suelo

de aquellos años que vivimos.

Dónde los más salvajes enemigos

fueron el alma y el vino...

La vergüenza y el delirio ...

El me siento, me disuelvo y escribo...

El eterno "Callo lo que pienso"...

El mortal "Hago lo que digo"...

El complejo acto de defensa,

de apartarme del camino,

para no ser soldado herido .

Deseo calma ...

Deseo ese tacto desmedido.

Tacto que marca la trayectoria,

rumbo empujado por un suspiro,

en mareas ,que fracasan,

avivadas y bendecidas por delirio.

Anhelo refugiarme entre las Furias.

Mórbidas y solitarias damas

entonando una canción de cuna,

dedicadas a las musas y al hastío,

ataviadas de cruel, pero innata , locura.

Mi tregua ...

Mi armisticio...

Blasono de crear el maldito llanto

y de apartar, mas tarde, la lagrima

de una delgada y amorosa comisura.

Sí ...ya me acuerdo ...

Mi nuevo hospicio es el vacio,

a él me acostumbro ...

Su atmosfera recolecto...

Vislumbro, sagaz, su hermosura ...

Paso lista a lo perdido ...

Me apuro en tejer el mejor de los trajes,

ese que me mantenga protegido,

ese que evite convertirme

en el néctar que he bebido,

ese que ahogue entre torrentes

un mal pensamiento de suicidio.

No... Ya no me acuerdo ...

Pues no hay nada que me arrebate

carencia y sinsentido...

... la pereza y el descuido .

Benditos amaneceres

2009-12-14T02:14:00.005+01:00

Desearía enmarcar esa sonrisa que cuelga de tu rostro las mañanas que compartimos colchón y almohada.

El amanecer torna distinto. No importa el color del cielo... No nos importa que sea del azul de la piedra aguamarina... No nos importa que el gris más absoluto inunde el horizonte con las cenizas que han quedado tras la noche de calma.

Mirar por la, aun cerrada y cegada por las persianas , ventana es simplemente algo simbólico y una búsqueda de posicionamiento y ubicación espacial.... Solamente es un mero trámite para poder cerciorarse de que no seguimos inmersos en la laguna de un sueño y sus tentadoras aguas.

Buscamos el cuerpo del otro para completar la ecuación de felicidad que nos acompañara el resto del día.

Puedo sentirte al lado .... Puedo apropiarme de tu calor, y en un acto reciproco dotarte del manto que crea el mío, y renacer un día mas. Puedo volver a creerme alguien alejado del mundo y al que la falsa palabrería y la falsa moral no pueden dañarle. Hasta la tormenta infinita, que recorre cada fibra, se piensa atacarme ante tu presencia. Soledad se muere... Orgullo se desintegra mientras me coloco en posición fetal entre tus brazos... Ira se descompone en diapositivas, y pesadillas mal narradas, y va desvaneciéndose como el humo de un cigarro mal apagado...

Quiero detener nuestra triste concepción de tiempo y congelar esos pasos que nos vuelven mortales ante el trono de la eternidad.

Dos figuras cuya única protección ante la insana realidad es una sabana, un edredón y un par de mantas. Dos seres que pretenden ser monumento viviente capaz de expresar dos ideas, de distintas cabezas, en una sola. Un sentimiento que pretende arrojar lejos la responsabilidad y fundirse en el aire, por el que viajan cada uno de los volátiles besos que hemos engendrado, y crear telares más extensos en los que poder tejer nuestros nombres.

Inmóvil comparto mi pecho... Inmóvil me presento como victima de cada uno de los roces que tus manos quieran hacer en mí. Soy tu testigo mudo, soy tu amante cómplice... Soy tu víctima, Reina de Corazones.

Moldéame... como has moldeado cada uno de los sueños .Todos ellos y sus paisajes han tomado, por envidia, el color que luce tu pelo y el brillo de tus ojos.

Reconstrúyeme con las finas tiras de existencia que pongo ante tus manos.

Haz que las fibras de cada una de las posibilidades de futuro, se vean rasgadas por tu calurosa mano y transformadas en un destino próximo al calor de tu pestañeo.

Déjame viajar en la misma dirección en la que se encaminan tus graciosos andares. Soy el guardián de tu taconeo incesante y el que se aferra a esa mano siempre delicada y justa.

Salir de la cama se convierte en un acto descuidado.... No quiero abandonar este foso de juramentos en el que hemos convertido el lecho que compartimos. Por eso antes de reposar los pies sobre el filo suelo vuelvo a abalanzarme sobre esa boca, que tantas veces a dicho mi nombre, y hago que muerdas mis labios. Quiero que devores mi boca y así poder estar seguro que el frio de Diciembre no me alejará de esta bendita visión.

Prométeme...como sueles hacer...

...Otra noche más, y su respectivo amanecer, a tu lado.

"Roll the dice"Charles Bukowski(1920-1994)

2009-12-11T13:10:00.009+01:00

TIRA LOS DADOS.(Roll the Dice)

Si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
De otro modo, no empieces siquiera.

Si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
Tal vez suponga perder novias,
esposas, parientes, empleos y
quizá la cabeza.

Ve hasta el final.
tal vez suponga no comer durante 3 ó
4 días.
Tal vez suponga helarte en el
banco de un parque.
Tal vez suponga la cárcel,
tal vez suponga mofas,
desdén,
aislamiento.
El aislamiento es la ventaja,
todo lo demás es un modo de poner a prueba tu
resistencia, tus
auténticas ganas de
hacerlo.
Y lo harás
a pesar del rechazo y las
ínfimas probabilidades
y será mejor que
cualquier otra cosa
que pudieras imaginar.

Si vas a intentarlo,
ve hasta el final.
No hay sensación
parecida.
Estarás a solas con los
dioses
y las noches arderán en
llamas.

Hazlo, hazlo, hazlo,
hazlo.

Hasta el final.
Hasta el final.

llevarás las riendas de la vida hasta
la risa perfecta, es
la única lucha digna
que hay.

Charles Bukowski

Cristal fue tan transparente como su nombre

2009-12-02T14:36:00.027+01:00

Por un momento en su lejana existencia Cristal decidió detenerse a buscar en sus bolsillos.
Ser era algo simple... Ser preciosa era un don. Ser inteligente una venganza contra el mundo intelectual masculino. Ser madura simplemente fue cuestión de aprovechar los pequeños espacios y los breves momentos en los que no dependía de la protección de algún galán caballero,que soñaba con dormitar en los brazos de Cristal, y que apartando sutilmente el pelo de su rostro susurraba: "Cristal, eres perfecta" . Esa frase la acompañaría el resto de su vida retumbando en su frágil mente y se reflejaría para toda la eternidad en su rostro.

Cristal removía ,poco a poco, la cucharilla del café y miraba al fondo de la taza esperando hallar una respuesta. Deseaba hallar ciertas gotas purpuras que lloró una vez y que hoy ,tan jodidamente borracha, recuerda..

La habitación respiraba.

Creía ser capaz de representar, quemando con todo su sudor, en cada esquina de las paredes, todo esa variedad de preocupaciones. Preocupaciones de todos los tamaños, de muchos colores....

Recitó ,de memoria, números de teléfonos rojos, de esos que ganó siempre por dar un leve suspiro a cada acompañante...Pero la casa se ve tan fría...cuando no hay nadie que te llame...que el pulso apenas responde, el tacto cada vez es más seco y áspero y los gemidos son pequeños rastros de vaho en una ventana.

Los cálidos rayos del Sol deshilachaban su chaqueta. Cristal creía oírlos entrar a empujones a través del pequeño hueco que dejó en la persiana...
Y recuerda cuando dejo de ser niña. Recuerda que observaba la ventana de reojo mientras se cambiaba, esperaba encontrar los ojos de algún pequeño niño travieso queriendo saber los secretos que guardaba.
Cristal sonreía ...ni ese travieso chiquillo ni ningún otro conocerá a la perfección el sexo opuesto y sus interminables secretos. Tan solo conocerán la suave piel y el cascarón que tan finamente los recubre.
Cristal sonreía ...

Nunca tuvo que deshojar un pétalo, es mas cada uno de sus amantes le regalaron una gran alfombra creada a partir de cada "SI" y cada "NO" que salió de su boca. Reflejos que pasaban del rosa al blanco en cuestión de segundos.

Las rosas negras no se hicieron para Cristal.
Cada vez que se abrió un gran averno ante sus graciosos pies se cerraba sin problemas.
Era esa extraña sensación de ser perfecta la que la hizo palidecer ese breve lapsus de tiempo...

Tan breve...

Tan intenso...

Algo sublime pero tan desconcertante como una borrachera repentina, un olvidarse de los problemas, sensación que desean los borrachos que se agarran a las farolas que iluminan las calles más sucias de Malasaña.
Una sensación de nirvana mezclada con el ardiente deseo de rociar lo ya vivido con queroseno...

Cristal quería sentirse en el mismo mundo que el resto de los mortales...Quería llorar...Deshidratarse llorando. Quería gritar...y que nadie la escuchase. Quería que las hadas abandonaran su habitación...y así fue como las maldijo...como roció de sal cada
esquina y escondió esos posters tan estúpidos de juventud...esas cartas de amor de un poeta que, supuestamente ,esta en brazos de otra musa y prometiéndola un falso cielo que ni él mismo tiene...
Cristal sonreía...

Mientras, su reflejo jugaba con las formas caricaturescas ,que en muchas ocasiones mostraban y retorcían la imagen real.
La eterna sensación de no saber porque fue todo tan fácil. Y el espejo volvió a mostrar a una pequeña princesa ensayando poses...

Cada día se hacía más difícil mantener esa mirada inocente, esa boca sin pecado.
Seria que por desgracia como toda mujer que llego a la pubertad y comenzó a emitir esos destellos que comunicaban en morse un acto simple..." Ven"...y ellos venían...

Y vinieron...
los que Cristal quiso...
Los aptos...
Los esquemas de su verdadero sueño.
Y se fueron su confianza y su autoestima agarradas de la mano

Cristal....
Dudaba que su brillo no fuera más que un mero adorno, algo artificial y triste ,y fácil camino para conseguir los sueños que los demás creían que se merecía .

En ese momento esa preciosa mujer se levantó a escuchar detrás de la
puerta, y ese cuerpo semidesnudo tarareaba melodías incomprensibles en un aire tan caliente....que las paredes eran escenarios donde sombras realizan sus movimientos sobre un cielo carmesí ....
Y así abrió el armario y contó cada uno de los vestidos que la protegieron de la desnudez en cada cita , estaban todos. Los abrazó y con esa fina mano, que alguna vez fue bendita por los Dioses, realizo un cariñoso acto de silencio...Y los problemas durmieron.

Nunca le importó vender su dignidad, responder siempre lo correcto,
desear poseer su propia quimera de oro...porque había un
comportamiento que la dictaba en todo momento que sonrisa, que
mirada atender...que era aquello que debía buscar al otro lado del cristal.
Nunca se había arrepentido de algo en su vida...

El Sol siempre se dedicó a eclipsar las lunas negras y atractivos cielos.

Y Cristal... sonreía...

De repente un otoño oxidado deslizó sus ramas por los gélidos rincones del cuarto. La sonrisa se marchitaba, oscurecía, y cuervos negros rebuscaron en cualquier recoveco del ingenio y de la ilusión. La soledad ocupó violentamente su vida de escaparate. Todo lo que le rodeaba eran actores carentes de personalidad... No provistos de la capacidad de improvisar antes esos focos reales que son las estrellas... toda una vida interpretando... Como Cristal.

"Siempre existe un collar de perlas que cae, se rompe ,y cada pieza comienza a rodar por todos lados .... En las películas siempre ocurre" -Piensa cristal mientras busca por el suelo toda esa falsa palabrería de novela rosa.

No existía ese collar, al menos no en la vida real.

No existía nada por lo que llorar...

Y Cristal ... lloraba.

Esos segundos fueron el pequeño precio que tuvo que pagar por la perfección.

Por no callar ...

2009-11-25T01:59:00.003+01:00

Llevo tiempo sin saber que escribir.

Porque no sé si hablar de dolores, interiores, o bien mostrar mi deseo de acabar con toda falsedad que comparte vida, artificial, ficticia, imaginada o construida sobre ilusiones, a mi lado. Soy uno más y convivo con el mismo pecado.

Me doy cuenta que cada vez que el odio sube, cual mar que ve en la noche su mejor momento para invadir esa despreciable playa, mi literatura fluye con mayor facilidad... Dolor y tristeza me agarran, de lo que muchos ineptos llaman alma, y tiran hasta verme arrepentido de lo que hice en vidas pasadas. Mi literatura fue odio... fue dolor... fue rabia por lagrimas cargadas de capricho.... Y a día de hoy debo tratar de que estas letras sobrevivan con todo lo que se escurre entre mis dedos, sea Eros o sea Thanatos.

Sé que hay (poca) gente que me lee y aunque ellos no lo sepan me es suficiente, cada momento de sus vidas desperdiciado en este falso intento de poeta es digno de agradecer, y aunque no lo crean es el mejor regalo que me pueden hacer... aunque no nos veamos desde hace mucho, aunque no me conozcan o aunque se cansen de escuchar mis palabras... todos ellos son alabados y con un pequeño sitio en estos pobres textos que mis manos transcriben.

GRACIAS

Gracias por estar ahí y tomarse su tiempo para demostrarnos que los enfermos, de alma, merecemos ser escuchados o al menos ser escribas de nuestra propia autodestrucción dialéctica.

No sé cómo puedo agradeceros... por eso pido que estas letras las leáis como si un abrazo os recorriera la espalda, como si una palabra retumbase en vuestro oído y decorase todo orgullo y razón.

De nuevo Gracias.... todos sabéis quienes sois.

Cuando las piedras hablan

2009-11-11T00:19:00.014+01:00

La ciudad duerme.

La tranquilidad no se ve ni tan siquiera violada por el sonido, del tacto que crea la goma, de los coches acariciando el oscuro asfalto. Todo queda entre una opresora atmosfera anaranjada y una fina, y cristalina, cortina de vapor de agua que aparece impregnando los cristales. La ciudad por fin respira ... Por fin puede convertirse en el mismo espíritu de la quietud, puede ponerse su manto de falsas estrellas y humos contaminantes, danzando sin sentir vergüenza porque pocos ojos están vigilando sus torpes, pese a llevar un tiempo incontable practicando, movimientos de baile. El Sol se ha ido, la luz no daña ni hace entrecerrar los ojos. Puede vestirse con su mejor traje, ese que guarda para las mejores ocasiones. Pero todos los días existe una ocasión para vestirse de noche .

La ciudad respira... Y haciendo uso de cada acera vacía, coloca como una niña traviesa el oído en cada esquina, en cada muro, y muy atenta oye lo que dicen las piedras. Escucha y graba en su frágil memoria cada hecho, cada historia, cada fabula y leyenda que se perdió cuando a la mañana andaba tan dormida. Se convierte en una testigo fortuita, y lo más importante, en una testigo muda que es capaz de guardar el mayor de los secretos, que nunca confesará el mayor de los pecados, porque como si de hojas de una libreta olvidada se tratasen, arranca todas las hojas para mañana escribir una nueva madrugada, una nueva crónica de almohadas y parpados desactivados. Se acerca a las ventanas para ver los inmoviles cuerpos cubiertos de sus mortajas temporales, las mentes que ausentes descargan la información aprendida durante las horas de vida, las lagrimas acumuladas en lagrimales áridos que apenas tienen tiempo para verter su contenido ...

Ve rostros de los que poco, o nada, importa el nombre... Solo observa imágenes desordenadas que poco a poco va reconstruyendo con instrucciones , basadas en los rumores ,cuchicheos, murmullos y cronologías de lo ocurrido durante el día, que le van susurrando , las quietas y amorfas , gárgolas y golems titánicos con miles de parábolas, una por cada ventana, una por cada puerta abierta, cerrada o entreabierta... Hasta las últimas luces narran elegías incomprensibles y sueños que no cumplen su función.

La ciudad sonríe porque no está sola, porque siempre le hablaran las eternas piedras, y entre los fríos y pétreos ojos que la ven, ninguno juzgara su paso temporal por el camino de los mortales.

Rasgan el oscuro manto los primeros rayos de Sol, comienzan las primeras cacofonías de civilización...

Pero aun así entre todos esos artificiales sonidos puedo distinguir un ligero y casi inaudible murmullo...algo que parecen voces y que con mucho esfuerzo trato de traducir. Lo único que creo entender, no sé si por la desproporcionada y caótica imaginación de la que se me acusa, es un réquiem que anuncia que la madrugada acaba de morir. Son las piedras que se despiden de la ciudad... hasta la próxima noche.

Mirando a traves del cristal (del fondo del vaso)

2009-11-02T20:40:00.014+01:00

-¿Que va a ser?

-Ballantines... lo de siempre.

Es fácil volver a beber en los vasos que bebimos anteriormente, no porque hayan quedado las manchas de carmín de sus labios en ellos, sino porque ya sabemos lo que se ve tras el cristal mientras consumimos el contenido... de poco en poco... de frase en frase.

Siempre escuché hablar del árbol de la ciencia. Es curioso, siempre me lo imaginé como un Biomecanoide alimentándose de materia viva de los grandes cerebros de la humanidad: Einstein, Thompson , Voltaire ... Vamos, la representación perfecta de un texto de Lovecraft retratado por Giger.

Pero lo que nunca entendí, ni imaginé, es la leyenda del árbol del amor. La escuché en algunos bares y tabernas de mala muerte en la que se reunían enamorados, bohemios, borrachos y presos absolutos de la noche. Veía jeroglíficos, rodeados por corazones roídos, escritos en mesas de madera sobre las que se apoyan copas y botellas. Por la hendidura de las marcas se deduce que podrían haber sido hechas con las uñas, posiblemente esas que crecieron debido a un tacto virgen, aun inexperto... Todos tenemos nuestros fallos.

Leí poemas de amor y presencié lagrimas de esperanza en la puerta, de ese sucio baño, de ese Bar, posiblemente de un ser al que no le sentó bien la sangre de Baco.

Todos dicen que beben para olvidar...

Bebemos y acabamos con la imagen de una Darling despidiéndose de nosotros con la mano. Otras solo nos dejan una nota con el eterno:"Que te vaya bien".

Podía perder la cuenta de las horas que habían transcurrido desde que estaba apoyado en la barra, podía contar el tiempo en vasos. Pero no podía ver ese árbol del amor del que tanto se habla.

La televisión al fondo brillaba, se mantenía encendida, pero sus altavoces permanecían enmudecidos. Una decena de ojos se clavaban en esa falsa ventana de imágenes.

Pobres diablos... viven en su infierno personal. Comparten sitio, piso y copa con su "Diabolis interium" . Pregúntales:"¿De qué habla el Telediario?" ... no sabrán que responder. Sus enrojecidos ojos, sus sudores, están inmersos y vertiéndose en otro espacio, en otra realidad. No muestran ni la ligera atención a la pantalla.

Yo también suelo surcar otros orígenes, suelo merodear en otros recovecos mentales pero puedo responder a cualquier cosa.

- ¿Cuanto tiempo llevas aquí bebiendo?

-7 vasos... 8 si contamos el que tengo la mano. Pero no te preocupes, me invitaron a los 2 primeros.

-¿Cuantas actrices pasaron por tu película-vida?

- Pfffffff...

Rectifico... puedo responder a casi cualquier cosa.

Actrices...

Las señoritas de la noche. Okupas en la mente del despiadado que se intenta suicidar con este matarratas que llaman whisky. Las que una vez estuvieron ahí, viéndonos entrar por la puerta y dirigirnos directos hacía ellas. Les dimos un beso de despedida... Si hubiésemos sabido que después de ese no habría otro lo habríamos alargado. Créeme aun seguiría besándote.

Actrices...

Magdalenas que lloran la marcha de un mesías cobarde, aquel que no se quiso quedar. Otras plácidamente dormidas en una cama de sabanas de seda, entre edredones de plumas, que saben que no deben temer al mañana, el futuro no les hará daño... ni a ellas... ni a él.

Bebo muchas noches con corazones rotos. Me conozco todas las historias posibles... Todos los desenlaces , y ya ninguno me escandaliza. Todos los días una cara nueva entra con pedazos de cristales rojos clavados en el pecho y grita con valentía: "Ponme uno doble.... Soy libre!!!".

Sí, eres libre... y preso de tu propia libertad, el mejor compañero de la soledad. Veras... espera unos meses...sabrás de qué te hablo gilipollas.

Es jueves y eran las 2:30 de la noche. El Bar ya estaba casi vacío, termine la 9º copa y me dirigí de nuevo al baño. Y mientras meaba leí, por el espejo, de nuevo la poesía que el enamorado dejó en ese cuarto de baño. Esa vez percibí varias faltas de ortografía. Tiré de la cadena. Recogí, del baño de señoras, un lápiz de labios ,rojo carmesí, y corregí las faltas.

Salí del baño titubeando y volví a la barra. Con un esfuerzo sobrehumano articule lo más parecido a una frase:

-Ponme otra. Lo de siempre...

-¿Ballantines?

-No. Sangre y espuma.

Después de esa frase tan incoherente lo más normal es que no te sirvan más y te manden de vuelta a tu cueva.... Era de esperar.

Mientras me dejaba llevar cuesta abajo por la calle, zigzagueando, parándome a reposar en algún banco, pensaba el por qué estaba esa noche tan solo... La respuesta la encuentro en la experiencia .

Conozco a muchos seres capaces de sentarse, mirar, beber y escuchar mis penas. Es más, conozco muchos que saben hacer que oyen por unas copas , pero ellos tienen sus vidas, bastante tienen con su existencia, y mejor que estén solos a que se encuentren ante mi mala compañía.

Llegue al portal abrí la puerta con dificultad y casi a gatas tomé el ascensor. Una vez allí ya estaba todo controlado. Me miré al espejo, del ascensor, apenas sin reconocerme y recordé todas las muecas siniestras que tantas veces he reflejado en cada espejo.

Frente mi puerta... llegaba el fin de la noche...

Metí la llave como pude y para mi sorpresa la puerta se fue abriendo, poco a poco, sin emitir ningún ruido. Levanté la vista y allí estaba ella.

-Lo siento niña. No pongas esa cara... ya sé. Estoy hecho un asco. Creo que necesito una ducha... y un afeitado tampoco me vendría mal. Mañana mandaré la chaqueta a la tintorería.

He vuelto... Eso es lo importante, no el estado... ¿No?

Después me acosté sin quitarme la ropa. Tumbé mi cuerpo sobre la cama y mientras el techo daba vueltas... comencé a ver mariposas que volaban en circulo .

Quise asociar todo esto al amor... No al delirium tremens.

"L'orage" Georges Brassens (1921-1981)

2009-11-02T14:40:00.019+01:00

Publico una traducción de esta canción. Aviso que hablamos de un autor bastante difícil de traducir y sus traducciones son bastante libres. Publiqué esta traducción ,de todas las que encontré, ya que es ,quizás, la mas correcta.

Este tema también fue en su día traducido, adaptado e interpretado por Javier Krahe sin perder para nada el significado de la original y otorgándole un tono aun más humorístico.(Esta versión también merece una buena escucha).

La tormenta

Habladme de la lluvia y no del buen tiempo
El buen tiempo me disgusta y me hace rechinar los dientes
El azul del cielo me pone furioso
Pues el amor más grande que he tenido aquí en la tierra
Se lo debo al mal tiempo, se lo debo a Júpiter
Me cayó de un cielo tormentoso.

Una noche de noviembre, a caballo sobre los tejados
Un señor trueno, con un ruido de mil demonios
Encendía sus fuegos de artificio,
Saltando de su cama en camisón
Mi vecina enloquecida vino a llamar a mi puerta
Solicitando mis buenos quehaceres

“Estoy sola y tengo miedo, ábrame, por favor,
mi esposo acaba de irse a realizar su dura tarea
pobre mercenario desafortunado
obligado a dormir fuera cuando hace mal tiempo
por la simple razón de que es representante
de una casa de pararrayos”

Bendiciendo el nombre de Benjamín Franklin
La puse en sitio seguro entre mis brazos cariñosos
Y luego el amor hizo el resto.
Tú que siembras pararrayos por doquier
¿Que no has puesto uno en tu propia casa?
no hay error más funesto.

Cuando Júpiter fue a hacerse oir en otra parte
La guapa, habiendo por fin conjurado su temor
Y habiendo recobrado todo su coraje
Volvió a su casa para secar a su marido
Dándome cita para los días de intemperie
Cita en la próxima tormenta.

A partir de ese día ya no he bajado la mirada
He consabrado mis días a contemplar los cielos
A mirar pasar las nubes
A acechar los estratos, a vigilar los nimbos
A rogarle a los menores cúmulos,
Pero ella no ha vuelto.

Su buen marido había hecho tantos negocios
Vendido tantas puntitas de hierro aquella noche
Que se convirtió en millonario
Y se la llevó hacía cielos siempre azules
Hacia imbéciles países donde nunca llueve
Donde no se sabe nada de los truenos.

Dios quiera que mi queja vaya, corriendo corriendo
A hablarde de la lluvia, a hablarle del mal tiempo
En el que estuvimos juntos
A contarle que cierto rayo asesino
En el centro de mi corazón a dejado el dibujo
De una florecilla que se le parece.

George Brassens

Cuando respiras ...

2009-10-26T22:13:00.004+01:00

Muero... cuando respiras.

Me empalaga la dosis de oxigeno

desprendida en el ambiente.

Dos astros se funden

coronando el silencio,

susurrando a escondidas,

reposando plácidamente,

en el mismo cielo,

mural de nebulosas,

que nos acogió ,

a lo largo y ancho,

de este firmamento disuelto.

Disuelto, porque suspiras...

Y en cada brisa templada y suspiro

se alza resplandeciente

la constelación que precede

a la nova de tus gemidos.

A nosotros,

cuerpos celestes desnudos,

no nos representa el tiempo...

Nos esquiva la distancia...

De nosotros,

frágiles formas,

se olvida el ,desmemoriado, olvido.

Sueño... Cuando vigilas.

Cuando proteges las finas tiras,

de mi piel adormecida,

en las que he escrito

las señales, paganos símbolos,

que tratan de invocarte.

Poema hecho carne...

Carne hecha abrigo...

Tacto que condensa,

en un suave roce,

quietud y sigilo.

Muero... cuando respiras.

... Y te inmortalizas cuando te escribo.

Cuando el perro bueno hace de malo

2009-10-21T01:00:00.013+02:00

Ella sirvió el plato frio sobre la mesa...
Arrugó la servilleta de papel, suspiró y miró, con el vacio en los parpados, al frente. Tragó saliva y dejó la mente en blanco. Pestañeó dos veces y dijo:

- Cariño... así no podemos seguir... Continuar con esta farsa es algo demencial.
No es sano para ninguno... Por favor ... tratemos de olvidar ...
Cierto que fue algo lindo... era un jardín de rosas pero se ha ido pudriendo...
No sé porqué... Perdona ... debería saberlo ... pero no lo sé.
Empecé viéndote como un estorbo... ahora te odio!!!.
¿Que será mañana?... ¿Te mataré?...
Por favor dejémoslo aquí.
Nunca soporté tus celos. Nunca soporté tus manías, ni tu ansía de posesión.... ni siquiera tu fisico... al menos ya no.
Estoy ansiosa de ser libre, de tener mi propio destino.
He decidido abandonarte mañana. Ya tengo la maleta hecha... Nada me va a detener.

Él rebañó el plato.
Bebió un sorbo de vino
En su mirada vivía la ignorancia al dolor y convivía con el despropósito.
Ella estremecida se levantó y le observó.
Tenía la esperanza de que esto fuera el principio de un dialogo y le dijo:

- !!! ¿Qué? ... ¿No vas a decir nada? !!!

Él respondió con voz profunda y segura:

- Sí. Muy buena la comida.

Cada minuto que pasa lo escribo ( o al menos lo recuerdo)

2009-10-16T13:56:00.007+02:00

Y vuelvo a ver los alabastros que tanto indagaron en mi ser....

Vuelvo a esculpir una sonrisa por esfuerzo y no por costumbre.

Aunque sé que después de este tiempo costumbre , miedo, piedad y falsa comprensión pueden ser comunes en cualquier mirada, en todo roce, en cada obligado beso, en cada envenenado verso ... poco es seguro o real.

Nada responde a una lógica obligada. Nada es salado, dulce o amargo. Nada es oscuro o carente de vida. Los recuerdos no mueren, no mutan ... tan solo se adormecen y se levantan según les vamos llamando con ambas voces a coro. Soy tan irreal que deje de ser... Soy tan real que vuelvo a ser a tu lado.

Por favor... Hazles y callar y que no señalen con sus dedos. Hagamos que respeten lo que murió entre ira y desconsuelo. Al menos que respeten la paz del que se fue y no ha vuelto ... aquel que no quiere volver. Por favor.... que ciertas palabras queden entre el silencio y la parte de memoria que no se acuerda del existir.

Contengo la respiración y alabo toda acción que tome en su día.... Las consecuencias solo son fruto de las acciones no de la intención.

Recito de memoria y esta me falla...

Olvido lo que hice y se me aparece en sueños...

Escribo lo que pienso y el silencio me enmudece...

Sangro, todo desprecio lo acumulo en una sonrisa ...

Vuelvo a despertarme y noto la ausencia de cada una de las mentiras. Miro a la ventana y hasta el Sol brilla diferente, creo que va quemando una a una las gotas de lluvia, va desapareciendo este telón fabricado por humedad.

Tonada que alimenta mis horas muertas, deja de sonar y hazte persona... Deja de regalarme un recuerdo en cada frase y haz de mi espalda una simple herramienta en la que colgar simples hechos y coincidencias. Te pido que te alejes de mi vida y que dejes que mis sueños permanezcan sin sabor, olor u otra sensación que les entregue un paisaje , un escenario, un espacio físico en el que crecer y cultivar, lo que ellos creen, un futuro destino.

Ojala pudiera juntar cada fotograma de mi vida para hacer una película. Ojala pudiera enmarcar cada intervalo de las agujas del sucio reloj ,que ya no está , del salón... Te juro que ,aunque triste , sería una gran historia.

Tiempo de espera

2009-10-15T18:27:00.001+02:00

Y yo esperando ...
Aplastando lo obvio
contra el plomizo muro.
Un chispazo de orgullo ,
creerse importante .
Mas tarde ...
Le echaré la culpa
a este diablo mundo
de todo lo que he sido,
de lo que se forjó
con fuego azul en mi frente ...
Alguien corriente
que se refugió en su apellido.
Y yo esperando ...
Pactando una fecha
y abriéndole brechas
al "sin sentido".
Renovaré...
Mi carnet de ángel caído
cuando te acuestes,
cuando tus ojos se cierren,
y quede expuesto al olvido ...
A la manipulación de un sueño
como cristales resquebrajados
de los que es dueño
un caprichoso niño.
Y yo esperando ...
No preguntes ni por qué, ni cuándo.
Igual que yo no pregunto
como de fuerte es el latido
ni cuantos lo han ignorado.

Otoño y tierra

2009-10-06T18:19:00.009+02:00

Ahora por fin entenderás el desastre provocado por el hombre.

No tengas miedo.... al menos ya no. Todo se volverá oscuro, tu visión captara el negro más absoluto, podrás vivir la tranquilidad de ser inerte, mudo, ciego, sordo, inmutable.No necesitas ver nada... que no hayas visto ya.
Solo necesitas sentir y recordar el asco. Recordar las tristes acciones y despreocupadas de una raza entera. Solo necesitas pudrirte en la memoria humana, convertirte en fango y arrepentirte de valorar más lo etéreo que lo que tenías ante tus ojos y respiraba...Eso que enmudecías con tu desidia mientras gritaba de dolor, rabia y pena. Eso que pisabas y creías eterno...Eso que agonizaba en cada una de tus edades y que tendía la mano para que consiguieras levantarte siglo a siglo...
Solo necesitas dejar entrar en tu boca las aguas que te dieron la vida, de las que procedes, a la que debes tu existencia, y ceder el oxigeno que durante tantos años has tomado sin preocuparte de su pureza.

Deja de respirar...
No seas nada.

Necesitas dejar correr por tus venas, por todo tu sistema, litros y litros de mercurio rojo, aceite y todo tipo de residuos químicos para entender lo que es ser quemado desde el interior. Cada gota es una quemadura, cada caudal una herida no cicatrizada , y los ríos no paran de correr , no paran de repartir ese caudal de muerte y destrucción.

Tu cuerpo se mantendrá en el fondo.... no te preocupes, no te va a ser dado nada que no hayas dado.
Piensa que ahora tu cuerpo de poco vale, solo es una carga de la que debes desprenderte, en estos momentos serás mente y sentimiento, y como bien sabes la sensación que te abarca no es algo bonito... No te preocupes, pues las nauseas pararan... por el momento... solo por el momento.
Quiero que notes como tus moléculas, tus átomos, las partes más pequeñas de lo que eres y de lo que te compones, explotan al unisonó tan solo para crear otra consciencia sin forma.
Ahora eres uno con algo más grande, algo absoluto, eres todo y nada.
¿Escuchas los gritos? son las formas de vida vegetales combustionandose desde dentro. Tratan de moverse, de huir, de esquivar las llamas, y no pueden.Sufren la agonía del observador. Todo el Amazonas resuena en tu ser. Sus gritos de socorro te abruman y simplemente puedes sentir dolor y esperar expectante al dramático final.
Las estepas de África son ahora lo más parecido a tu tacto, puedes sentir cada paso dado por las formas de vida más insignificantes, todo conflicto natural, y toda lucha de supervivencia. Pero también puedes sentir cada rayo de Sol precipitándose al suelo, cargados de radiación, como si fueran diminutas bombas soltadas en una guerra ya perdida. El Ozono no es un refugio... Puedes sentir los lagos secándose poco a poco.

Olvida todo lo que te han contado...
Y siente la tierra enferma sobre la que pisabas. Oye como ruge el aire y profiere ínsulas desconcertantes. Ahora conoces el sonido de mil susurros ininteligibles... Tantas voces y no existe la capacidad de entender lo que dicen, solo saber por instinto que son palabras de socorro y miedo. La eterna redundancia del oxigeno asfixiado.

Se desangra.
Te busca para decirte que se desangra... y que tú también te desangras.

Siente la fiebre. La lava,el fuego y el magma recorren tu rostro como una lágrima acumulada en millones de años. Al principio quema... pero acabaras acostumbrándote.

Ahora eres uno...
Y todo a la vez.

Ahora lo comprendes todo. Ahora florece en ti, como una semilla germinada por el odio de que no te puedan escuchar, la planta del arrepentimiento, la flor que quiere el perdón. Los ojos piden clemencia, piden volver a empezar de nuevo. Pero no se puede... todo es un ciclo. Es un viaje sin retorno hacia tus propios orígenes.
Tendrás la idea de que esto es un sueño o una pesadilla. Buscaras la luz blanca al final del túnel... Querrás tener audiencia con el que tú llamas tu Dios.
Nada de esto pasara... solo conocerás el encuentro, no con tú creador, sino que te encontraras y pasaras a ser parte de la misma creación.

Sé que si pudieras gritarías...
Sé que lo harías...
... pero tienes los pulmones llenos de agua.

Simplemente Yo (El caos de mi ausencia)

2009-10-01T13:41:00.006+02:00

Yo ,que tantas veces envenene mi nombre.
Yo ,que hice astros del deseo...
Yo ,que moldeé un grito en cada lágrima
que se empeño besar el suelo.
Quiero ser luz de gas…
Quiero ser terciopelo…
Quiero ser el número exacto en la ecuación
que calcula al cuadrado tu desprecio.
Yo quiero ser…
Y me desvanezco.

Yo ,que tantos caminos tracé,
con dedos prestos a desarrollar sequedad.
Yo, que jugué con labios muertos...
Perfilé la forma de la eternidad
en estantes polvorientos,
en instantes donde lamentos
fueron el “quiero ser”
y el “yo no puedo”.
Yo quiero ser…
Y me desvanezco.

El poema que nunca escribí

2009-09-28T14:31:00.003+02:00

Quizás se ha derretido el marfil que supuraban mis huesos …
Obvio … pues poesía no fluye eternamente … Simplemente sigue un círculo cerrado de abastecimiento que te dota del brillo propio mientras fuera llueve, que te otorga una gris tonalidad mientras el sol quema otras pieles ,hasta que las chispas provocan un incendio en todo ese reguero de combustible que queda tras la masificación en la circulación de las palabras …

He combustionado mi presencia … bien lo sabe el que mira detrás de las puertas cerradas, entre cerrojos mohosos , intentando ser testigo del ruido y la visión de la caída.
Todo cuerpo que cae bajo las garras de la desidia toma la misma trayectoria. Se ve inmerso en la corriente de un movimiento parabólico. Parece que el suelo no es frontera para dejar de caer … Hay mas allá del suelo … mucho mas.

El mismo caso ocurrió con mi belleza (inventada) .
Basta con tener un espejo y unos ojos llenos de esperanza. Crees que fina piel te recubre. Crees que tus ojos pueden interactuar con las mareas … Que tus manos son lisos y monumentales desiertos en los que plácidamente retoza el tacto y que eres el dueño de los suspiros que surgen con la forma de brisa …
Las evidencias van desenmascarando la verdadera forma … Cierras los ojos y todo se evapora como una incomparable nube de vapor … Se espolvorea la imagen auto fabricada y comienza a evolucionar este antiestético ser …
Y cuando el alma fue palabra pudo salir a merodear por lugares en los que nunca antes estuvo …
Hasta entonces había descansado oculta por los rincones en los que nadie mira …
Solo las caricias le regalaron la valentía de mostrarse desnudo a los únicos ojos que querían mirarle …
Así y con la estupidez de olvidar su real estado le hicieron verse como bestia blanca , bestia en la que reside un atisbo de belleza especial.
Su cuerpo era el mismo jardín de heridas, heridas presentes la mayor parte del año y que su fisonomía a adaptado a su descripción Normal, que algún que otro tacto le sea negado. Las arrugas en la frente son la bandera que sirve para mostrar su enfado con el mundo. Su altura es la cruel burla que se le hace al cielo … Y poco a poco ve como su cuerpo acumula cada vez mas visiones horribles …
Normal que hoy le sea negado un segundo de existencia …
Ni siquiera sus conversaciones se ven dotadas de datos importantes como antes . Sus palabras son cada día mas proféticas y se ven inundadas de dudas y miradas de miedo, odio y rencor.

Es tan evidente que no es.
Tan trágico que no parece un amante común … Mas bien es la caricatura que surge en el duerme vela de una noche de insomnio… Es lluvia acercándose entre la frontera de Abril y Mayo.

Su propia mentira ha roto el espejo que le hacía estético … y descubre que no es más que arena tras la estela de una primera impresión y de una traición de unos sentidos que ya no son suyos …
Hoy ha decidido callarse … No va a ser él mismo el que se ahorque con su lengua …
Hoy guardara silencio y comerá solo lo que le echen …
No se ahorcara con su propia lengua púes su destino ya lo ahoga poco a poco con su falta de belleza.

Volveré a ese campo de ánimas

2009-09-23T19:23:00.004+02:00

No hay peor campo de ánimas
que aquel en el que duerme orgullo herido.
Ni siquiera las sombras proyectan,
al pasar, con toda veracidad
el encuentro con la parte intima.
Lucha del que sabe ...
Lucha del que ve ...
Derrota del que imagina.
No hay mayor sanción
que ahuyentar ,en un hilo de voz,
un poema de amor
o por defecto una elegía.
Si preguntan si lo volvería a hacer
digan que "no".
Luego que sean mis manos
las que violen la tinta.
Que sean estos dedos
los que , aunque despistados,
pinten de azul las madrugadas ...
De negro los mediodías ...
Y de intenso rojo
todo lo que no quiero decir,
o todo lo que pensé una vez
y casi se me olvida.
Volveré a buscarte recuerdo ...
Volveré a buscarte...
Volveré a sentirme ajeno.
Volveré a sentirme el dueño
de perros de presa en celo
que sueñan con desnudarme.

Esperar sentado

2009-09-21T00:53:00.004+02:00

Casi puedo escuchar las gotas de lluvia chocar contra, la castigada y solitaria, acera. El sonido hueco sobre distintas superficies crea una base rítmica para acompañar el piqueteo constante de sus, altos, tacones. El eco resuena en las callejuelas oscuras, que de niño me vieron jugar. El juego de policías y ladrones.
Siempre fui yo el ladrón, el criminal que merecía pagar por sus errores. Todo crimen se paga. Toda falta se asume.

Sus caderas van contoneándose por la delgada cuerda, que sortea el precipicio de la vida.
No busca con su mirada compañía en esta enferma noche de ciudad y sin estrellas. La soledad es la manta que la protege desde su posición hasta su destino. Soledad y un abrigo de piel, confeccionado por silencio y el sigilo, que cubre su entera desnudez.

La puedo sentir... Noto que se acerca.

Ya puedo notar el calor que tan bruscamente desprende.

Mi boca se está quedando seca. Sera que el deseo se ha hecho difícil de tragar y que obtura mis vías respiratorias.
Sé que se acerca y no hago más que respirar unas diez veces.... e inconscientemente, pienso mi situación, y sonrío... sonrío.

Casi siento su tacto. Casi puedo notar ese, casi grato, escozor de las heridas que su anillo infringe en mi cuello en cada una de sus caricias.

Pero aún no está aquí... Aún no.

La puedo imaginar como una niña curiosa agarrando lo que no es suyo. Manoseando el trofeo de su indecencia. El fruto de su codicia... Seguramente achacado al empuje de una sociedad infecta que le obliga a tomar las cosas a la fuerza.

La puedo percibir abrazándose y tomando lo que no es suyo...

Se desnuda y deja caer su abrigo, muestra lo que realmente es... en lo que el tiempo la ha convertido.

También imagino las lágrimas en su rostro La furia en sus ojos... La sangre en su boca.

Siento el dolor que su alma me regala.

Sus tacones rotos la hacen caer al suelo. Descalza sus femeninos pies, y moviéndose en absoluto silencio, se arrastra hasta una nueva presa. Nada detiene su camino.

No me ve... pero me intuye. No me siente... pero me saborea.

He fallado... solo eso importa. Las heridas en el pecho no paran de sangrar y apenas importa que presión ejerzo sobre ellas.

Mi llanto es mudo...

Mi dolor es lo poco de vida que me queda... El hueco abierto en mi pecho es el único juego que me queda. Puedo meter los dedos y, con dolor, saber la profundidad y el diámetro exacto.

Mi aliento, dosificado en pequeños gemidos, es lo único que me queda por expulsar...
La percibo subiendo las escaleras y suelto uno por cada paso, una dosis por cada escalón.

Noto sus pasos acelerándose... y del mismo modo se va acelerando la caída de mis parpados.

Hago un último estúpido intento en levantarme. La sangre va parando de emanar...
No quiero que me vea así... Manchado en mi vergüenza ...

Sé que está en la puerta...

Pero cuando lleguen las caricias que llevo esperando en toda mi agonía... sé con certeza que ya estaré dormido.

Continuo renacer

2009-09-16T09:11:00.003+02:00

Continuo renacer ...
O eso parece .
Prefiero creer en señales
y devolver al cuaderno un esbozo,
un boceto de los que hacia ayer,
que caer en el desuso y el estorbo.
El humo se filtra por las persianas
que tapan mi, casi miedosa, visión.
Volver a dejar libres a la precipitación
todas esas ideas ...
Dantescas ...
Tristes ...
El efecto que hace luna roja
en el mar y en sus arenas.
Pisadas que se alejan de las nuestras.
Torpes ...
Casi a cámara lenta ...
bendecidas en licor
y abusando de todo dolor
como nota de esta orquesta.

¿Hay alguien ahí?

2009-09-13T14:20:00.003+02:00

Y todavía preguntan (preguntaran) si sigo escribiendo o si mis noches siguen proyectándose en luces verdes, de neón, y brillos anaranjados. Callaré... solo para recordar que mis noches son silenciosas pese a acompañarlas de susurros y juramentos a los espectros que yo mismo he creado.
Reirán y esquivaran cada una de las "locuras" solo para evitar tener que verlas (oírlas, leerlas) de nuevo. Pasaran ante mis ojos como el humo, que ahora mismo expulso y hace lagrimear mis ojos, y los fugaces chispazos de luz que algún día di , que algún día tuve.
Consultaran sobre lo onírico de sus pensamientos y yo que siempre tuve un consejo, me veré abordado por la despreocupación y morderé mi lengua para mantener mi bocaza cerrada. Tratare de mantener mi temperatura por debajo del cero absoluto y con una mueca, que no necesita descripción, explicare que reconozco un sueño cuando no lo alcanzo y una pesadilla cuando la vivo. Cada cual que despelleje su conciencia.
Las miradas olvidaran el espejo y el reflejo que un día les dio. Igual que olvidan las palabras que un día dijeron, e incluso elaboraron, sacadas de lo que se dijo en ese momento que era su ser. Mi condena es recordar tanto las suyas como, las quizás mal dirigidas, dichas por mí.
Se quejaran de su condición. Lamentaran que su arte no esté permitida a la mayoría. Pero seguirán olvidando que ese camino lo recorren muchos junto a ellos... pero nunca quisieron mirar a la derecha e izquierda para ver quien caminaba a su lado. Por eso siempre están solos y su vergüenza les impide crear.
Catalogaran sin querer ser catalogados...
Juzgaran sin querer ser juzgados...
Terminaran, cada vez que te vean, preguntándote si sigues escribiendo.

Aunque parezca mentira ...callo ...

2009-09-10T10:41:00.007+02:00

Aunque parezca mentira callo… Aunque parezca mentira

Aunque esa pared se haya derrumbado… sigo sin saber interpretar un silencio…
No es fácil mantener quieto este eterno susurrar. Soy incapaz de olvidarme de mirar atrás y despedirte con esta mano de torpe tacto…
Unas manos incapaces de trazar con toda comprensión tus deseos… y es que se me olvidó lo que es ver adornados los parpados según se abren.
Tu primera reacción es frotar con extremo cuidado los ojos, cuidado para no arruinar un sueño, y con la precaución de hacerlo correctamente y nunca más volver a estar bajo la protección de un tango .
Lo segundo que haces es temblar, temblar por lo que pueda morir . No es la primera vez que un ser vivo entierra a otro con un ligero beso… e incluso una mirada … una torpe palabra sin significado …
La corona de flores es algo opcional a ello solo acceden los que siempre te han acompañado … y muchos de ellos se olvidaron de ti …
El difícil jeroglífico de vivir más de un millón de vidas ,una por cada segundo que pase a tu lado, se va desempolvando … Va cobrando un significado todo ello documentado por trozos de papeles … uno por derrota … uno por cada arrepentimiento …
El mayor suicidio es un papel …
Y no quiero que nadie … o casi nadie vea … que me estoy suicidando.
Que volveré a romper mi propio código Morse …
Soy tan culpable de lo que late dentro como lo es el tiempo, o tu moreno pelo, o una simple nota musical sacada del deshielo . La magia Gitana …
Todo encaja … y vuelvo a temblar …
Vuelvo a imaginar un beso … o a ofrecerlo con la confusión de cuanto durara … e incluso de cuando puede volver.
Y tiemblas …
Quieres decir … quieres arriesgar … convertir un minuto en eternidad …
Retratar esos ojos en no más de tres palabras … oler el ambiente y quemar ese momento en tus sentidos … Desvanecerte con la brisa nocturna y poder volver cantando a casa. Inspirarme con ese sueño ,tachar lo escrito , que eso que se quedo abrazado unas horas geste poesía … poder mirarte con los ojos abiertos y decir …
Y callas …
Se que nunca deje de hablar … de mi en una playa frente a esa sirena … pero créeme … Callo … Solo para que no se extinga otro amanecer de esos en los que solo se oyen nuestras voces … y tener la oportunidad de mirar las estrellas. Y siempre duele cuando la obligación te lo impide … Por qué no sé si mañana también desearas que observemos los astros …
Vuelvo a sentirme un extraño cuando la distancia es buscada … Cuando puedes leer en mis ojos un ruego … venido de la duda … esa que tengo dentro … voy a hablar :
“ Puedo …”
Y callas …
Lo sé … Es mi inútil posición del cómodo , del cobarde que teme perder … Ese ser que tanto detestas … que tanto detesto …
Y tiemblo ante cualquier interferencia … cualquier tono de voz cambiado o cada gesto … Asimilo toda esa información pero no la comparto en voz alta. Quizás es mejor así
Porque existen frases que le son negadas a los poetas… y no se deben poner en boca de borrachos…
No deja de ser mi pequeño refugio del antiguo: “Hazme una señal… y cruzo el cielo…”
Y Aun así sigo desangrando lo que soy… Pues como dije antes este papel no deja de ser un suicidio a lo que viví con anterioridad. Solo porque una película muda apareció en mi vida… Muda porque callas. Muda, porque aunque parezca mentira, callo…
No sé si vendí el alma que he ido recopilando poco a poco en años de soledad … pero no me arrepiento … Es más, podría volver a venderla … un millón de veces más una por cada segundo que pase contigo …
Que esta conversación dure para siempre porque yo …
Y Callo …
Y no creo que tu sepas traducir el silencio.

Mejor dormido

2009-09-05T14:50:00.004+02:00

Despertó en una ciudad muerta. Sus ojos solo veían una burla apodada gente, carcasas vacías que apenas miraban a los ojos y cuando lo hacían se derretían entre la mas pringosa vergüenza y el más sucio de los rechazos. Caminaba entre ellos y cualquier contacto físico era un telegrama de odio. Las palabras que llegaban a sus oídos eran hojas rotas y desordenadas carentes de cualquier sentido.

El Sol apenas existía, el cielo gris enmarcaba toda acción en este país de hormigón, y si alguna vez existió seguro que reventó del mismo asco y desesperación.

No había un antes, no había un después, el pasado era olvido, el futuro era improbable, y las partículas que formaban el presente eran simples cristales ahumados que reflejaban el pasar de unos segundos que nunca iban a contar. Por eso él llevaba la cuenta mentalmente, una y otra vez, y los segundos se los imaginaba del mismo color que tendría el infinito mas oxidado, el mismo color del cobre que recubrió en su día a los antiguos ídolos.

Buscaba un igual. Buscaba un rostro que no estuviera distorsionado por la niebla y el humo. Trataba de encontrar unos ojos que no ardieran al mirarlos.... Unas manos que no contaran la vida cotidiana, sin interés y banal, por medio de sombras chinescas y signos sin apenas significado emocional. Nada encontró parecido a esto... y precipitado a la mayor de las soledades se resigno a mirar a un suelo encharcado. ¿Como gritar de furia en un mundo en el que ni siquiera el odio se transmite?... ¿Para qué hacerlo donde nadie va a sentir ni la satisfacción de verte explotar?

Cuando los pies ,desprendiéndose de la piel que los hacía humanos, se cansaron de trotar, decidió aposentar su cuerpo pero no encontró lugar en el que repasar las notas que iba tomando a lo largo de las oscuras aceras. Las hojas que con tanta rabia apretaba salieron volando arrastradas por un frio viento, que helaba algo más que el cuerpo y la mirada, y fueron desperdigadas donde nadie podía verlas.
Poco de lo que estaba viviendo tenía sentido.... y si lo tenia no era el que él esperaba encontrar. Una ciudad puede ser el más triste de todos los cementerios por muchos seres que respiren en ella. Un mundo puede ser carroña y restos de ilusiones...

Ni siquiera la noche adornó sus modos y sus palabras. Sus sentidos no se vieron recompensados por la caída del telón diurno ni por el regreso de los vástagos de la rutina a sus frías madrigueras. Luz tan solo era un capricho y oscuridad solo era el refugio para ocultarse, para pasar desapercibido, y no llamar la atención de la perfección. Solo era un alivio temporal.

¿Dónde estabas Luna?... ¿Donde yacían los fragmentos de tu pálida piel cuando él tan en silencio te llamaba?... ¿Dónde estaba tu sucio brillo y tus atormentadas sombras cuando él buscaba cobijo para dejar de ser visto por el sueño de la razón?

Salió de la ciudad. Se alejó de la árida Metrópolis dejando atrás todas las formas y sensaciones que habían dejado un regusto mórbido en sus labios. Buscó refugió entre rocas y matorrales y por fin encontró paz y serenidad. Encogió su cuerpo y se colocó en posición fetal. Recordó cada una de las sensaciones vividas durante ese largo día, ese del que solo tuvo la sensación del paso del tiempo mentalmente, y de sus ojos brotaron lágrimas que resultaron ser fuegos de la ira acumulada. Se negó a vivir lo mismo una y otra vez...

Cerró los ojos y pensó:"Mejor dormido".

La hoja grita ... quemala y que reine el silencio

2009-09-02T00:36:00.007+02:00

La hoja grita...
Voces desgarran celulosa y escriben por si solas poemas heréticos, textos febriles y confesiones , que tratadas como mascotas, son acariciadas por mis callosas y poco frágiles manos. Clavo la punta del bolígrafo para parar su agonía, me es completamente inútil detener un llanto tan prolongado, con la precisión de un cirujano aprieto la punta y dibujo pequeños círculos, ligeras curvas y sutiles puntos que transforman el movimiento mas logrado, de mi pobre y sucia caligrafía , en una tortura al papel.
El intento de poeta se transforma en un sádico creador de no-arte. Naufraga entre textos sumidos en confesiones y mareas de sentimientos pálidos y mórbidos . Escritura automática que se mueve entre el odio, la vergüenza, la desconfianza, la pasión sepultada y la ligera luz de un ventanal que son los ojos de los (pocos) que me leen. No trato de dinamitar la felicidad de un lector... Tan solo trato de esculpir todo lo que no quiero dentro de mí. Ya duele bastante tener un corazón como para querer tenerlo recubierto de escarcha y de una gruesa capa de lapislázuli .
Hoja a hoja crezco.
Palabra a palabra me libero.
Verso a verso construyo la jaula de lo intangible e innombrable. Arranco su primera capa de piel y vuelvo a ser el que decide el destino de lo escrito... Vuelvo a ser el dueño de mi sonrisa.
La hoja grita y no la compadezco . Su agonía me devuelve al estado mas enfermizo y vuelvo a ser uno con el mundo real que tanto me costó crear. No necesito que se vea, que se imprima, que se entienda, que se me sentencie ,que se apruebe... Mi catarsis esta completa, mi liberación ha sido mostrada ante las cuatro paredes que me encierran.
Soy tan libre... que elevo ese trozo de papel y lo dejo gritando en la eternidad de los sentidos ,cual Prometeo, a merced de quien quiera desgarrarlo e investigar el verdadero crimen.

Apnea voluntaria

2009-08-24T02:49:00.001+02:00

Si te cansas de respirar... avísame.
Quizás yo pueda hacer algo... quizás ... solo quizás sea capaz de limpiar el barro de tu rostro y eliminar con gélidas, y secas, lamidas la vergüenza de tu tez. Todos tenemos manchas que borrar, recuerdos que corroen, bocetos de victorias que al final no fueron, ojos ciegos, sonrisas forzadas.... señales luminosas que nos regala nuestra , a veces maldita, conciencia.
Una noche te sobresaltas y despiertas, notas la embriaguez del tacto al rozar tu rostro, no reconoces tus rasgos, observas la sucia luna de Madrid, reflejando tu sombra en la pared, y sospechas que cada uno de esos rayos sea un foco de interrogatorio. Preguntas cargadas de espinas y lanzadas donde más duelen.
Notas el aire oxidado a tu alrededor y hasta los rostros que mas adoras son los que más temes defraudar. Bonita es la repentina y fugaz sensación de comerse el mundo que tienes por un breve ,y congelado ,espacio de tiempo.... Luego vas hundiendo los dedos en los mismos estigmas de siempre. De poco ha valido la dosis de esperanza , y de autodefensa ,que suministró el subconsciente ... Tan solo fue la vacuna que no reacciono como se esperaba. Yaces inmóvil ,quieto, frío, inerte y el pasillo fundido en blanco pasa al negro más absoluto.
Comienza la guerra con la noche y su tremenda maratón de recuerdos . Te obsequia con fotografías que verás aunque tus ojos se encuentren herméticamente cerrados. En su día todas esas imágenes se grabaron en las pupilas, durante el día son recuerdos muertos... pero en la hora buja vuelven unos detrás de otros como arrastrado por la marea. Hasta las canciones y notas musicales que te acompañan cambian su significado y sus acordes tan solo para regalarte una banda sonora propia.... algo que solo tu escucharas como realmente crees que es.
Estos minutos es cuando tu cabeza da la violenta y desesperada orden a tus pulmones de no tomar oxigeno y de hacerse un objeto inerte que olvida y que es olvidado. Mimetizarte con el tiempo y quedar congelado en el segundo preciso.... el que menos duela, el que pese a no hacernos sonreír agrada en comparación con el resto.
Se seca la boca que tan desesperadamente pide aire a un espacio viciado por la desilusión y el desengaño. Los pulmones se contraen ante el flash de cada imagen... Los ojos se humedecen... Y la bocanada es tan fuerte que se reconstruye todo el horror creado en la habitación .Reina el silencio y la luz de la luna vuelve a brillar de la misma forma burlona.
Solo han sido 45 segundos y todo acabó. El sueño se apodera de ti y te da esa prorroga que necesitas.
Si te cansas de respirar... avísame. Porque yo he sentido lo mismo alguna vez.

Volver con las letras

2009-08-23T02:07:00.003+02:00

Yo creé mi luz ,
mi cielo ,
forjado de pesado miedo,
de pasado lleno,
de posadas llenas,
el averno donde duermo
y de sabanas revueltas.
Donde me despierto
y siento el frio beso de la bruma.
Mientras mi mente se esfuma
y se fuma ...
todo mi cuerpo.
Sigo despierto,
trato de coordinar el beat
con el tempo del latido.
Trato de transformar mi acera,
tu acera, nuestra acera
y convertirla en paraíso.
Vuelvo con letras ...
Con la voz rota ...
Vuelvo dando alaridos ...
Vuelvo a tachar lo que hice
y lo que hago no está escrito.
Vuelvo a bucear entre sentidos,
deformando realidad,
y convierto el solo acto de respirar
en un perspicaz delito.
Vuelvo con letras ...
Cuento las letras ...
Convivo con el sonido...
Trato de llegar
al gran caudal
donde nace el llanto
y se supura por los poros
tanto odio acumulado,
tanto asco caducado,
tontos gritos desmedidos.
En la noche un ruido blanco
hace jurarme a mí mismo
que debo de saber diferenciar
las hojas escritas por los sueños
de las ,aun frescas ,tiras de piel
grabadas ,a fuego ,y cicatrizadas
por un irregular destino.
Juro Volver con las letras
pero solo
si ellas vuelven conmigo.

Sueño Invertido

2009-08-11T19:11:00.003+02:00

Un sueño invertido ...
Dormido creo que despierto
y pestañeo tratando de segar
el oxigeno que queda en el vacio.
Creo que puedo caminar,
levantarme sin perder el equilibrio.
Me asfixio en su mundo colorido ...
Me encojo entre sus rostros
y acepto sin rechistar
mi rol y mi inalterable destino.
Sus ojos tan despiertos
saben que no pertenezco a este lugar,
saben de mi eternidad,
señalan cuando trato de demostrar
que no estoy perdido.
En el fondo soy solo sueño
y como algun que otro sueño
soy fiebre y delirio.
Un sueño invertido ...

El amor entre Adan y Lilith

2009-08-11T19:05:00.005+02:00

Y me he cansado de mirarte ...
Las pupilas permanecían inmóviles... agrias ... Casi dando de si las cuencas marcadas por la incredulidad.
Siempre te quedara el suelo para caer. Siempre quedaran los brazos , enfermos y pervertidos, para amortiguar la caída, para hundir los dedos en tu pobre corazón.... Y rebuscar en toda esa pulpa un cachito de tristeza...
Sangra la boca... la vista se nubla. Y golpeo lo que más odias de una vida.
Seré Thanatos...
Seré el cobarde que ataca por la, frágil pero suave ,espalda y romperé el cuello de cada sueño que has vivido.
Un eterno YO entre alfileres despuntados.
Una simple brecha en la cordura.
Yo vigilare esos sueños que te hacen crecer... que te hacen despejarte de todo lo que se hace polvo. Y yo ,tonto de mi, recompondré todas las piezas que un sucio orgullo ,un día de lo más violento ,adulteró y jugó con ellas formando tristes castillos de arena.
Sé que vivo apartado de la razón...Pero también sé que vivo donde ninguno de los talentos pueden verme. Respiro apenas sin hacer ruido. Trago sin que se escuche mi maldición... Tan solo soy aire. Un Aire extinto y carente de cualquier rastro de humanidad.
Óyeme... No cierres tu cabeza a las palabras gritadas a seiscientosesentaiseis metros.
No ignores lo que truena en un gris cielo satinado....
Tan solo admira un poema y su titulo.
Repito a los arcángeles y a las sudorosas putas de babilonia , ante su humilde pregunta:
-"¿Donde está tu paraíso?
Yo limpio la sangre de mi boca y respondo:
-"Donde tú, jamás hayas estado".

Los chicos han perecido

2009-08-10T23:36:00.003+02:00

Y preguntaras:
"¿Por qué respiras como si todo ese olor,
de esas vacías calles del ayer,
no hubiera desaparecido?"
Quizás aclarare,
ante tu indomable mirada,
que los chicos han perecido...
No el agrietado tacto de sus manos.
No el atrevido acto del papel quemado
crepitando hasta el olvido.
Sé que se fueron royendo
y oxidando en estos años,
entre el cruel cambio estacional,
el manto del calor y la soledad del frio,
pero aun hoy ...
veo el contorno de sus sombras ...
oigo sus insinuantes risas
jugando con el puñado de eco
que conservo en los oídos.
Los chicos han perecido ...
Me niego fingir que les vi moverse,
más aun decir que están dormidos.
Sus latidos son solo una brisa
que queda impresa en sangre
goteando en los tallos del rosal
que con prisa fuimos a plantar
como protección para amor y el cariño.
Traficantes de delirios ...
Personajes de sueños invertidos...
Al que no le mató el tiempo
le mató la dirección de su destino.
Perdóname si a veces callo ...
Solo es un minuto ...
Porque los chicos han perecido.

Poema al sueño

2009-08-10T02:27:00.004+02:00

Seguiré tus pasos allí donde vayas ,
palparé cada una de las pisadas
y me dirigiré hacia tus pies.
Dibujaré cada uno de los sueños,
en los que sales tú,
acariciando suavemente tu piel.
Haré que brille cualquier noche
y que las sombras
abdiquen de su poder
para regalarte rayos de luz.
Habitaré tu cama...
¿Sientes el calor? ...
Es mi corazón
que realiza la función del Sol
y alimenta su llama.
No quema, tan solo abraza.
Se aferra a su musa desnuda
mientras se deja entrever,
con elegante timidez,
en el rojizo horizonte
la defunción de la madrugada.
Trato de reflejar poemas en tu nombre,
Un rezo que al final tras la admiración
mucho amor esconden.
Rapsodias que hablaran de una Diosa
en la intimidante tierra del hombre.
¿Por qué te sonrojas? ...
Dime ...
¿Por qué tu mirada se esconde?
¿Por qué miras hacia el suelo
cuando te recito pobres versos
si son a ti, tan solo a ti,
a quien corresponden?

Volví a sentir compasión

2009-08-10T01:43:00.009+02:00

Sé que todo hubiera sido distinto si el roce de las sombras hubiera contorsionado con el destino. Si tan solo hubiera tapado los ojos al eterno:"lo que será". Algo escrito y mal recitado, algo brusco y rodeado del más dulce de los néctares ...
Así es la palabra que tanto uso.
Así me veo sumergido en un mar que deje atrás y que hoy sutilmente moja mis pies. Un mar que sabe de mi existencia tan solo porque me presento, con mi reivindicada postura, donde deja descansar las olas de lo que un día fue tormenta.
Debería ser capaz de mirar dentro del bucle que me llevó a lo que soy ahora y no temblar. Debería ser capaz de mirar el abismo, aquel creado del reflejo pálido y frio de una pupila, y no ver reflejada mi derrota... Pero ya apenas puedo pensar en odio, cobardía o vergüenza . No puedo pensar en dolor sin ver el que yo he causado siempre con el orgullo en la boca, siempre con la sonrisa siniestra que deja entrever tus carencias y tus faltas de atención ante un gran grupo de personas...
El deseo me hace débil.... y el sueño me hace fuerte. No veo luces y aprieto los dientes para apenas atisbar el ligero brillo de una centella, saliendo de un cascaron celestial que tan solo se abre con la pena. Mis ojos están casi cerrados .... y vuelvo a sentirlo..... Ahí está la sensación del uno con el mundo, del nunca me fui, del espérame aunque apenas respire, el déjame verme desde fuera y recitarte de memoria que me he equivocado.
Y cuanto duele reconocerlo...
Y cuanto cuesta publicarlo ...
Y cuanto cuesta escribir cuando enterraste el ultimo de tus textos en un sueño( o pesadilla) ya escrito años atrás. Cuando el tiempo, las fechas, las opiniones, las estrellas no hacían falta para que se viera en el horizonte los títulos de crédito.
¿ Cuantos actores de esta vida viste pasar?.¿ Cuántas personas ahuyentaste con tus mal llevadas maniobras? ... Yo siempre me moví entre ángeles y diablos, carentes de su mística naturaleza. Vi seres de diferentes modos de vida que dejaron en mi una enseñanza, un dilema, una herida, un vaso roto..... Una vida al descubierto.
¿Por qué solo existen días grises?... ¿Por qué el Sol tornó pálido y dejo de darme las formas correctas?. Creo que fui yo el que lo pinto de ese color y el que ayudo a que se agrietaran las retinas acostumbradas a ver lo bello. Convivo conmigo y trato de entenderme...trato de entender el resto, trato de resolver misterios e intento confesarlo todo en un muro de ladrillos que solo yo he creado. No hay mejor descripción ni demostración para explicar que ya no hay vuelta atras . No es tan fácil renacer como se piensa... pues primero hay que olvidar y este que escribe hoy, o quizás que escribió ayer, no olvida.
Solo tengo que mirar unos negativos y las imágenes van interactuando las unas con las otras , montan el elaborado puzzle de vergüenza que existe en mi y que más de una vez he tratado de ocultar sin éxito. Imágenes vienen, van, estallan, retozan en el crepúsculo de la memoria para anclar sus sensaciones y proverbios, manifestandome su ceguera.... y demostrarme que soy uno con lo que he vivido. Que soy algo que no se olvida.... y por qué no.... algo que mejor no recordar.
Me encanta escocer y no ser escupido, me encanta cuando una mirada tallada del mas frio ébano de odio me regala la pizca de compasión que hace que no me aleje .Son un millón de sensaciones.... y ninguna me describe.... y ninguna me atenaza ... Tan solo da forma a lo que soy , lo que he sido... lo que será

Comienza la busqueda

2009-08-10T01:38:00.003+02:00

Sigo, en vano, buscando estrellas en un cielo contaminado ,en una ciudad que de noche vomita sus sobras.
Casi puedo contar con los dedos la cantidad de seres insomnes, trasnochadores , almas errantes , amantes frustrados , animales solitarios que aun mantienen la luz encendida de sus ventanas. Que aun cobijan un trozo de vida pasada la hora bruja.
No hay diferencia alguna ... Todos nos mantenemos despiertos buscando algo, buscamos el sentido de lo que hacemos, lo que decimos, lo que soñamos, lo que hemos perdido y ardemos en el interior ,cuando llegamos a la más cruel de las batallas interiores, cuando no recordamos.
Yo por mi parte sigo, en vano, buscando estrellas en un cielo contaminado . Trato de atrapar el brillo y convertirlo en un montón de frases útiles, frases que brillen con luz propia y que puedan mostrarte el camino si continuas leyendo y que cubran tu retirada si huyes de lo escrito.
Todos buscamos algo ... No sé si tú realmente me buscabas, pero si has llegado hasta aquí es porque me has encontrado.