Susúrrame, Musa ... Susúrrame

Tanto calor por estas fechas no es normal, estoy sudando como una bruja cerca de la hoguera...me sudan las manos...me escuecen los ojos...y se me resbala el bolígrafo; Poetas de otras épocas hubieran dicho pluma...queda mas poético...mas estético...Yo, estoy aquí únicamente con un puto bolí BIC sin tinta...Yo no soy poeta...ya no.

Llegará un día en el que no queden papeles por escribir, las hojas se habrán mojado con los horrores que brotaron de nuestros ojos, pequeños mares de efluvios salados recorriendo nuestras comisuras .El viento se los llevara todo...si no se lo llevó ya, o puede que el bolígrafo se coagule con la sangre del niño que sacrifiqué entre aquellos brazos...algunos dicen que ese lindo muchacho se sigue atisbando en mis pupilas, su inocencia libre de pecado, su emoción retransmitida con una voz grave y que poco entiende de volumen y discreción. Cierto...hay días que le noto golpear mi iris y cantar canciones de amor...

-"Cállate y estate sentado.... ¿No ves que intento escribir?..."

¿Por dónde iba?....Sí, ya se…

… A lo mejor un día deja de haber vida en este caparazón hueco que se llama cuerpo. O peor, que mis articulaciones se
deformen y se partan en un leve pestañeo, en un sueño ajeno que flote a la deriva...el corazón lleva deformado desde que el primer rayo de luz dio en mí, monstruoso, rostro, en mi sobrecogedora figura...
Puede que un día recite para mis adentros y tú no puedas escucharlo… …mejor aún, que no quieras escucharlo y escupas sobre arte condenada a la más triste extinción...
No se qué fatalidad intentaría impedir que cada párrafo de los que creo lleguen a tus huecos oídos...pero te juro que nunca te dejare de escribir...
Aunque sean mis huesos pincel y mi pecho una pizarra...

-"¿Que me dices mi Musa?"

-"Cállate y estate callado... ¿No ves que intento vivir?"