lunes, 28 de septiembre de 2009

El poema que nunca escribí


Quizás se ha derretido el marfil que supuraban mis huesos …
Obvio … pues poesía no fluye eternamente … Simplemente sigue un círculo cerrado de abastecimiento que te dota del brillo propio mientras fuera llueve, que te otorga una gris tonalidad mientras el sol quema otras pieles ,hasta que las chispas provocan un incendio en todo ese reguero de combustible que queda tras la masificación en la circulación de las palabras …

He combustionado mi presencia … bien lo sabe el que mira detrás de las puertas cerradas, entre cerrojos mohosos , intentando ser testigo del ruido y la visión de la caída.
Todo cuerpo que cae bajo las garras de la desidia toma la misma trayectoria. Se ve inmerso en la corriente de un movimiento parabólico. Parece que el suelo no es frontera para dejar de caer … Hay mas allá del suelo … mucho mas.

El mismo caso ocurrió con mi belleza (inventada) .
Basta con tener un espejo y unos ojos llenos de esperanza. Crees que fina piel te recubre. Crees que tus ojos pueden interactuar con las mareas … Que tus manos son lisos y monumentales desiertos en los que plácidamente retoza el tacto y que eres el dueño de los suspiros que surgen con la forma de brisa …
Las evidencias van desenmascarando la verdadera forma … Cierras los ojos y todo se evapora como una incomparable nube de vapor … Se espolvorea la imagen auto fabricada y comienza a evolucionar este antiestético ser …
Y cuando el alma fue palabra pudo salir a merodear por lugares en los que nunca antes estuvo …
Hasta entonces había descansado oculta por los rincones en los que nadie mira …
Solo las caricias le regalaron la valentía de mostrarse desnudo a los únicos ojos que querían mirarle …
Así y con la estupidez de olvidar su real estado le hicieron verse como bestia blanca , bestia en la que reside un atisbo de belleza especial.
Su cuerpo era el mismo jardín de heridas, heridas presentes la mayor parte del año y que su fisonomía a adaptado a su descripción Normal, que algún que otro tacto le sea negado. Las arrugas en la frente son la bandera que sirve para mostrar su enfado con el mundo. Su altura es la cruel burla que se le hace al cielo … Y poco a poco ve como su cuerpo acumula cada vez mas visiones horribles …
Normal que hoy le sea negado un segundo de existencia …
Ni siquiera sus conversaciones se ven dotadas de datos importantes como antes . Sus palabras son cada día mas proféticas y se ven inundadas de dudas y miradas de miedo, odio y rencor.

Es tan evidente que no es.
Tan trágico que no parece un amante común … Mas bien es la caricatura que surge en el duerme vela de una noche de insomnio… Es lluvia acercándose entre la frontera de Abril y Mayo.

Su propia mentira ha roto el espejo que le hacía estético … y descubre que no es más que arena tras la estela de una primera impresión y de una traición de unos sentidos que ya no son suyos …
Hoy ha decidido callarse … No va a ser él mismo el que se ahorque con su lengua …
Hoy guardara silencio y comerá solo lo que le echen …
No se ahorcara con su propia lengua púes su destino ya lo ahoga poco a poco con su falta de belleza.

1 comentario:

  1. "Hasta entonces había descansado oculta por los rincones en los que nadie mira …" Pero solo hay que saber mirar

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